Der Jungbrunnen VI

John floh beinahe aus dem Wagen, sobald O'Neill angehalten hatte. Dem General schien es sicherer, wenn er fuhr. Immerhin war sein Führerschein wohl nicht abgelaufen wie der von John ...
Jetzt stand er in einer Auffahrt, sah sich etwas hilflos um. Einige moderne Bauten wiesen darauf hin, daß sich das Geschäft hier, mitten in den Everglades, doch wohl lohnte. Die Auffahrt war, wie eine dieser Villen aus alten Hollywoodschinken, groß und ausladend angelegt, mit einem überdimensionalen Blumenbeet inklusive Springbrunnen in der Mitte.
John rieb sich die Arme, als sei ihm kalt. Dann hatte er endlich einen Mann ins Auge gefaßt, unter dessen Sakko sich der Griff einer Waffe abzeichnete und in dessen Ohr einer dieser Ohrstöpsel steckte, wie sie immer wieder gern von den verschiedenen Geheimdiensten benutzt wurden. Um das Klischee voll zu machen hatte der Sicherheitsmann auch noch eine Sonnenbrille auf der Nase.
Gute Idee, ging John auf. Während er langsam zu dem anderen hinüberging und dabei kurz nach O'Neill sah, der den Wagen abstellte, holte er seine Sonnenbrille aus der Brusttasche und setzte sie sich auf die Nase.
„Kann ich Ihnen helfen, Sir?" wandte der Wachmann sich sofort an ihn, als er in dessen Nähe kam.
John blieb stehen, zückte den niegelnagelneuen Ausweis und hielt ihn dem anderen hin.
„Colonel John Sheppard, USAF", stellte er sich vor. „Sir, ich hätte da einige Fragen, eine Vermißte betreffend."
Mr. Security seufzte, verzog dann die Lippen. „Hören Sie, Colonel Sheppard von der USAF, die Polizei war schon mehrmals da und ich kann Ihnen nur das gleiche wie denen sagen: Keines ihrer Mordopfer hatte ein Zimmer in diesem Hotel. Für alles andere wenden Sie sich bitte an den Ältestenrat des Stammes."
John verstaute den Ausweis wieder und nickte, während er jetzt ein Foto von Vashtu aus seiner Brieftasche holte. „Es ist nur eine Frage, aber haben Sie vielleicht diese Frau gesehen?" Er hielt dem anderen das Bild unter die Nase und hoffte einfach nur das beste.
„Habe ich mich nicht gerade klar und deutlich ..."
„Wow, wer kommt denn mit einem Heli hier heraus?" unterbrach O'Neills Stimme das Abwiegeln.
Johns Blick irrte einen Moment lang ziellos hin und her, ehe er fand, was der General gemeint hatte: Ein äußerst gepflegt wirkender Helikopter dümpelte hinter den letzten Wirtschaftsgebäuden in einem Wasserarm und wartete offensichtlich nur darauf, daß irgendjemand ihn startete.
„Das ist vertraulich", wandte Mr. Security sich nun an O'Neill.
Der nickte, trat an Johns Seite. „Och, wissen Sie, kann doch nicht schaden, wenn Sie ein bißchen angeben", befand er.
„Bedaure, Sir", wiederholte Mr. Security und schüttelte ansatzweise den Kopf. „Einige unserer Kunden legen besonderen Wert auf Diskretion und Unabhängigkeit. Sie wissen sicher, wie es ist, über Nacht ein Star zu sein ..."
In O'Neills Gesicht zuckte nicht ein Muskel. „Um ehrlich zu sein nicht", antwortete er, zog jetzt seinerseits den Ausweis. „Major General Jack O'Neill von der Air Force. Der Colonel und ich sind auf der Suche nach einer vermißten Offizierin, die wir gern wieder hätten. Sehen Sie sich das Foto doch noch einmal an."
In weiter Ferne heulte plötzlich ein Motor auf.
John zuckte zusammen. „Was war das denn?"
„Ein Sumpfboot", Mr. Security war weiterhin die Ruhe selbst, doch zumindest hatte er jetzt einmal das Foto in die Hand genommen und schien es zu studieren. „Wenn es windstill ist wie heute kann man die Dinger meilenweit hören. Die Naturschutzbehörde versucht seit Jahren, die Boote aus dem Verkehr zu ziehen. Angeblich werden die Tiere von dem Lärm krank."
John wollte schon nicken, als er plötzlich noch einmal zusammenzuckte, und noch einmal. Beim dritten peitschenden Knall aus weiter Ferne fuhr er zu O'Neill herum, der ebenfalls lauschte.
„Das waren Schüsse!"
Was, wenn genau in diesem Moment auf Vashtu geschossen wurde? Was, wenn sie verletzt war und dringend Hilfe brauchte? Was, wenn ... ?
Der Lärm des Sumpfbootes wurde lauter und lauter. Und dann ...
John riß die Augen auf und strengte sich an, so gut er eben konnte.
Er fühlte sie! Vashtu war hier, ganz in der Nähe. Und sie kam näher und näher und ...
Das Boot mit dem überdimensionalen Rotor am Heck und dem extrem niedrigen Tiefgang tauchte so plötzlich auf, daß John, hätte er nicht Ausschau nach ihr gehalten, sie gar nicht bemerkt hätte. Sie hockte wie auf einem Referee-Stuhl direkt vor dem Rotor und steuerte ganz offensichtlich das Boot. Und ... es stimmte etwas mit ihrer Hautfarbe nicht!
Den Mann, der auf einem der beiden unteren Sitze hockte nahm John nur am Rande wahr, er sah einzig und allein Vashtu, wie sie das fremdartige Gefährt steuerte, an ihm vorbeifuhr und dem Kanal weiter folgte.
Dem Sumpfboot dicht auf den Fersen war ein normales kleines Boot mit Außenbordmotor, in dem zwei Menschen saßen: Einer hinten, der das Gefährt steuerte, einer hockte vorn im Bug und ...
John wirbelte zu O'Neill herum. „Sie ist es!"
Der General sah den beiden Wasserfahrzeugen besorgt nach. „Gehen Sie schon", sagte er.
John jagte los, bis zum Helikopter, der am einzigen Pier des Casinos vertäut lag. Kurz sah er sich suchend um, dann öffnete er die Tür und kletterte in das Innere des Fluggerätes.
Wie war das noch?
John stockte einen Moment, dann begann er so schnell wie möglich die nötigen Hebel und Schalter umzulegen, um den Motor starten zu können.
Himmel, er war jahrelang nicht mehr mit einem Heli unterwegs gewesen, ging ihm auf.
Als er kurz nach draußen sah konnte er beobachten, wie der Security-Mann auf O'Neill losging, der ihn offensichtlich davon abhalten wollte, ihn, John, wieder aus dem kostbaren fliegenden Untersatz eines der besser situierten Kunden des Casinos zu zerren. Und er sah, wie ein weiterer Wagen oben an der Zufahrt anhielt und ein rothaariger Mann, der ihm inzwischen leider mehr als bekannt war, auf ihn zuhielt, die Hand am Holster.
John fluchte, nahm den Knüppel in die Hand.
Er würde Vashtu folgen, und wenn es das letzte war, was er je tun würde. Er würde nicht weiter danebenstehen und zusehen, wie sein Traum von einer Familie zerplatzte, ehe sie drei ihn richtig genießen konnten.
John gab vorsichtig Gas. Der Heli ruckte nach vorn, schwenkte dann zur Seite.
Da wurde die Tür auf der anderen Seite aufgerissen und der rothaarige Polizist, der ihn gestern den ganzen Tag bearbeitet hatte, kletterte wenig elegant auf den Kopilotensitz.
Der Helikopter kam endlich vom Kai los und schwenkte auf die offene Wasserfläche.
„Können Sie denen hinterher?" brüllte Caine ihn an.
John kniff die Lippen aufeinander, nickte aber stumm. Der Polizist schien ihn noch nicht erkannt zu haben, ein Umstand, den er sich zu nutze machen wollte, solange er eben dauern würde.
Der Helikopter unter ihm bebten einmal, zweimal, dann verlor das Fluggerät den Boden, respektive Wasserkontakt.

***

Mike wurde übel bei dieser rasanten Fahrt durch eines der Feuchtgebiete der riesigen Everglades. Nicht nur, daß er von dem ganzen Spritzwasser inzwischen tropfnaß (und wahrscheinlich von diesen ... Amöben für den Rest seiner Tage verseucht) war, diese Frau, die er aus Zimmer 113 befreit hatte, fuhr wie eine Wahnsinnige. Vielleicht, ging es ihm durch den Kopf, wollte sie sie beide tatsächlich umbringen. Potenzial in diese Richtung konnte er ihr jedenfalls nicht absprechen.
Andererseits war ihm jetzt schon mehr als eine Kugel um die Ohren geflogen, und das Boot, das an ihnen klebte wie angekoppelt, war bedrohlich nahe.
Jedenfalls, so schloß Mike aus dem Gesicht der Frau, das hochkonzentriert war, schien sie soetwas nicht zum ersten Mal zu tun. Vielleicht nicht unbedingt mit einem Sumpfboot, aber die Art, wie sie das Wasserfahrzeug steuerte, verriet, daß sie sich mit Verfolgungen auskannte - jedenfalls damit, gejagt zu werden.
Ein Helikopter tauchte über ihnen auf, zog dann nach rechts weg, um kurz darauf zurückzukehren.
Die Fremde legte den Kopf in den Nacken, dann konzentrierte sie sich wieder auf den Weg und ließ das Boot einen Haken schlagen.
„Scheiße! Paß doch auf!" brüllte Mike, als er sich plötzlich dem Mann im Bug des Bootes gegenübersah.
Der kam ihm bekannt vor. War das nicht ... ?
Der nächste Haken, während schon wieder der Helikopter über ihnen klebte.
Mike prustete sich das Wasser aus dem Mund, in der Hoffnung, so eine innere Verseuchung verhindern zu können. Das fehlte ihm gerade noch! Diese komischen Miniviecher, wie sie in ihm herumschwammen und noch mehr Schaden anrichteten.
Das Boot machte den nächsten Schlenker, und allmählich ging ihm auf, wohin die Fremde wollte: Ein kurzes Stück weiter vorn begann einer der Magrovensümpfe der Everglades, Süßwassermangroven, um genau zu sein. Vom Delta zum Golf waren sie noch meilenweit entfernt ...
Riesige Bäume, deren Bezeichnung Mike nicht kannte, ragten bis dicht über die Wasserfläche und würden verhindern, daß der Helikopter sie weiter verfolgen konnte. Blieb dann nur noch das Verfolgerboot - und irgendwie war er sich ziemlich sicher, daß sie auch dafür eine Lösung finden würde ...
Der nächste Schuß schrammte über die Aufhängung des Pilotensitzes und ließ Mikes Zähne schmerzen. Das laute Quietschen war selbst über den Lärm des Propellers zu hören.
Das Boot schlug den nächsten Haken und er wurde allmählich seekrank.
Dem Piloten des Helikopters schien ebenfalls aufzugehen, daß er bald nicht mehr weiterkonnte, den plötzlich tauchte das Fluggerät direkt vor ihnen auf, vielleicht einen oder zwei Meter über der Wasseroberfläche, die die Rotoren aufpeitschten.
Mike riß die Augen ungläubig auf, als er erkannte, wer da auf dem Copilotensitz saß. Den Piloten dagegen konnte er nicht ausmachen, die Sonne strahlte zu sehr. Dafür aber erkannte er seine persönliche Nemesis: Horacio Caine, der gerade damit beschäftigt zu sein schien, die Tür auf seiner Seite zu öffnen.
„Das ist die Polizei!" brüllte Mike nach hinten, doch die Fremde hörte nicht.
Mit einem halsbrecherischen Schlenker umkurvte das Sumpfboot den tieffliegenden Helikopter und raste dann weiter bis direkt unter die Bäume.
Mike drehte sich wieder um und sah nach oben.
Sie schien voll konzentriert zu sein, behielt die schmale Wasserschneise im Auge, während ihr Kopf kurz mal nach links, mal nach rechts ruckte auf der Suche nach einem Ausweg. Erst im zweiten Hinsehen bemerkte er den Unterschied: Sie hatte sich noch weiter verändert! Ihre Haut war inzwischen wirklich hellgrün und glänzte. Und an beiden Seiten ihrer schmalen Nase befanden sich zwei hellrote Striche, sehr schmal und wie aufgemalt wirkend. Und ihre Augen ... Waren die nicht bis vor einer Stunde dunkel gewesen?
Sie riß das Boot aus der Fahrrinne und ...
Mike krallte sich an seinem Sitz fest, als er erkannte, daß sie über eine der natürlichen Erdwälle in einen anderen Kanal wechseln wollte.
Theoretisch war das möglich, das wußte er. Sumpfboote konnten sich kurzfristig über Land fortbewegen, da sie keinen tiefen Kiel oder gar ein Schwert besaßen. Andererseits ...
Er hatte keine Zeit mehr, dem Gedanken bis zu seinem Ende zu folgen. Das Boot stieß auf Land und arbeitete sich den schmalen Hügel hinauf, um auf der anderen Seite sofort wieder unsanft ins Wasser zurückzuplumpsen.
Er keuchte, drehte sich wieder um. „Bist du wahnsinnig, du Schlampe?" brüllte er sie an. „Du sitzt hier nicht allein!"
Das Adrenalin sang in seinen Adern und er hatte Mühe, seine Lungen mit genug Sauerstoff zu füllen.
„Festhalten!" schrie sie und nahm den nächsten Kanal in Angriff.
Offensichtlich wollte sie soviele Hindernisse wie möglich zwischen sich und ihre Verfolger bringen, ging Mike auf. Vielleicht nicht gerade die kleverste Lösung, bedachte man, daß sie allein durch den Lärm auffielen wie ein bunter Hund. Diese Sumpfboote jedenfalls waren nicht dafür berühmt, daß sie sonderlich gehörschonend waren. Wahrscheinlich konnte man sie noch in einigen Meilen Entfernung hören.
Doch sie beide irrten sich.
Der nächste Erdwall zwischen den Kanälen war zu hoch für das Boot, noch dazu hatte sie wohl irgendetwas übersehen. Jedenfalls verlor sie die Kontrolle über das Fahrzeug, das sich daraufhin gefährlich zur Seite neigte. Der Rotor geriet zwischen die dicken Äste eines uralt erscheinenden Baumes, selbst das Gestänge aus Metall half da nicht mehr viel. Im Holz schien ebenfalls Metall eingegraben zu sein, jedenfalls zersplitterten die beiden Flügel des Propellers noch bevor das Boot sich plötzlich überschlug und irgendwie doch noch auf der anderen Seite ins Wasser rutschte - um gleich unterzugehen, da etwas den Rumpf leck geschlagen hatte.
Mike wurde durch die Wucht aus seinem Sitz geschleudert und landete auf dem Boden neben den Überresten des Bootes. Den Kopf schrammte er sich an einer Luftwurzel an, ein großer Stein bohrte sich in seine Seite. Halb bewußtlos blieb er liegen und mußte warten, bis die Welt aufgehört hatte, sich wie irr um ihn zu drehen.
Er fühlte sich, als hätte er in einem Fleischwolf gesteckt, befand er schließlich, während er sich ächzend auf den Rücken rollte und einfach nur keuchend einatmete.
Er hatte ein Held sein wollen, kein Wunder, daß er dafür bestraft wurde. Er war kein Held, war es auch noch nie gewesen. Er hätte es besser wissen müssen, ehe er loszog auf der Suche nach Julie.
In einiger Entfernung konnte er den Motor des Außenborders hören, der Helikopter dagegen schien verschwunden zu sein.
Dann hörte er das würgende Keuchen - und sofort war die Wut wieder da.
Er rappelte sich, die Schmerzen vergessend, die ihn peinigten, auf und humpelte zu ihr hinüber, um sofort mit einem Fußtritt auf sich aufmerksam zu machen.
Auch sie war wohl aus dem Sitz geschleudert worden, hatte sogar eine weichere Landung als er hinter sich ... sah man von den Dornen ab, die das Gestrüpp, in dem sie gelandet war, an seinen dünnen Ästen hatte. Über seinen Tritt krümmte sie sich zusammen und rollte aus dem Busch heraus, um würgend liegenzubleiben und sich den Magen zu halten.
Hatte er sie nicht in der Seite getroffen?
Egal!
Mike trat über sie und beugte sich hinab. „Du blöde Kuh! Was denkst du dir dabei? Beinahe hättest du uns beide umgebracht!" brüllte er sie an, ballte die Rechte zu Faust und holte aus, um sie ihr mitten in ihr grünes Mutantengesicht zu rammen. Vielleicht würde ihn das ein bißchen von dem Trip runterholen ...
Doch soweit kam er nicht. Gerade als er zuschlagen wollte, riß sie die Augen auf und fuhr ihre Linke aus. Ihre Finger gruben sich schmerzhaft in seine Faust, während sie sich jetzt langsam aufrappelte, ihm den Arm dabei verdrehend.
„Mach das nie wieder, Mike", zischte sie.
Ihre Stimme ... sie klang anders, unmenschlich!
Mike ächzte und versuchte sich irgendwie loszuwinden.
Verdammt, dieses Weibstück war einen Kopf kleiner als er! Das konnte doch nicht wahr sein, was hier gerade geschah.
„Du wirst weder mich noch sonst eine Frau jemals wieder schlagen, hast du verstanden?" knurrte sie, riß ihn herum und warf ihn dabei flach auf den Boden. Nicht einmal einen Atemzug später hockte sie rittlinks auf ihm und ihre rechte Hand drückte sich in seinen Halsansatz, genau dort, wo Adern, Venen sowie Luft- und Speiseröhre saßen. Und augenblicklich fühlte Mike einen schneidenden kalten Schmerz, der seine gesamte Wahrnehmung beanspruchen wollte.
„Nie wieder, hörst du?" knurrte sie, beugte sich zu ihm herunter. „Sonst werde ich dich töten, Mike, verstehst du?"
„Was ... was bist du?" keuchte er. „Was für ein Freak ... ?"
Weiter kam er nicht, den augenblicklich überstieg der Schmerz alles, was er geglaubt hatte wahrnehmen zu können. Voller Argonie heulte er auf, bis seine Welt wieder ein wenig klarer wurde.
„Ich bin dein Alptraum, Mike Sheridan", zischte sie in sein Ohr und hob die Rechte, um sie ihm über das Gesicht zu halten.
Die Handfläche war blutverschmiert, doch das war nicht das, was ihn an seinem Verstand zweifeln ließ. Mitten in dieser Innenfläche befand sich ein pulsierender Schlitz, der jetzt ein wenig geöffnet war, so daß er einen Blick auf eine Art spitzer Röhre werfen konnte. Eine LEBENDE Röhre, die sich zurückzog in das Innere der Gliedmaße.
Fauchend kam die Fremde wieder auf die Beine und sah sich um.
Mike tastete mit zitternden Fingern nach der schmerzenden Stelle und fühlte sich bestätigt: es war sein Blut, das an ihrer Hand klebte. Langsam rappelte er sich auf bis in eine kniende Haltung.
„Julie ... war sie blond, mit glatten Haaren? Sehr weiblich und relativ groß?" fragte die Fremde plötzlich in die entstandene Stille hinein.
Mike schluckte, nickte dann aber. Sein Hals schmerzte und er hatte Angst. Angst vor diesem ... Monster! Wie kam er am besten von hier weg? Wie konnte er sich gefahrlos von ihr trennen?
Er wußte es nicht, und als sie sich zu ihm umdrehte und ihn mit ihren kalten, gelben Augen musterte, sank sein Mut unter Null.
Sie hockte sich bei ihm hin, fuhr sich mit der Hand durch ihr wirres, schwarzes Haar. „Ich kann mich ein bißchen erinnern", gestand sie ihm zu wissen. „Und ich weiß, daß ich, ehe ich in diesem Bett aufwachte, am Strand war und dort eine Leiche gesehen habe. Eine Leiche und ... noch jemanden." Sie schüttelte den Kopf.
Mike schluckte, tastete dann nach seiner Brieftasche. „Ich ... hab da ein Foto", flüsterte er heiser.
Sie nickte und beugte sich über ihn, als er ihr die geöffnete Brieftasche hinhielt. Dann wandte sie sich ab und richtete sich auf. Einige Male öffnete sie leicht die Lippen, kniff sie dann wieder zusammen, ehe sie schließlich wieder stumm nickte.
Mike schloß die Augen und wandte sich ab.
„Wir müssen hier verschwinden, ehe die wieder hinter uns herkommen", sagte sie nach einer Weile, in der sie beide nur stumm ihren eigenen Gedanken nachgehangen hatten.
Mike zögerte, rappelte sich aber schließlich wieder auf. Offensichtlich war die Gefahr erst einmal gebannt. Stand zu hoffen, daß das so bleiben würde ...
„Haben die dir das angetan?" fragte er, mutig geworden durch das, was vor einigen Minuten geschehen war.
„Zum Teil. Zu einem anderen steckte es in mir", antwortete sie ausweichend, hielt sich noch immer abgewandt. Jetzt, da ihr Zorn ebenfalls verflogen war, schien es ihr geradezu peinlich, daß er sie sehen konnte.
„Und ... und was ist das jetzt?"
„Die Art meines Körpers, mit Drogen umzugehen", antwortete sie, drehte sich dann plötzlich um und starrte in den Sumpf hinein. „Jemand kommt. Wir müssen verschwinden."
Mike war sicher, er machte gerade einen Fehler, dennoch aber folgte er ihr ohne Widerstand. Im Moment war sie wohl der sicherste Weg zum Überleben - solange sie nicht über ihn herfiel ...

***

John war noch mehrere Runden über das Gehölz geflogen, bis er endlich aufgab. Weder das Sumpfboot noch der Außenborder tauchten zwischen dem dichten Laubdach wieder auf, unter das sie mit Höchstgeschwindigkeit geflohen waren.
Vashtu hatte ihn nicht erkannt, ging ihm auf, während er den Helikopter so nahe wie möglich an dem Gehölz landete. Er hatte direkt vor ihr in der Luft geklebt, doch das Sonnenlicht mochte auf den Scheiben reflektiert haben. Die Antikerin hatte nur einen weiteren Haken geschlagen und war dem Kanal in das Gehölz gefolgt.
John stellte die Rotoren langsam ab und atmete tief durch.
Vashtu war mutiert, sie war, als er sie gesehen hatte, fast schon ein Wraith gewesen. Und er wußte sowohl von ihr wie auch aus den verschiedensten Aufzeichnungen, was das bedeutete: Ganz offensichtlich hatte man die Antikerin unter Drogen gesetzt.
„Wir sollten zurückfliegen", schlug Caine seltsam handzahm vor.
John zögerte einen Moment, als er zum wiederholten Male das Funkgerät betrachtete, öffnete dann aber die Tür auf seiner Seite und verließ den Helikopter.
Vielleicht hätte er den seltenen Flug sogar genießen können, wenn er nicht so in Sorge wäre, ging ihm auf, während er mit langen Schritten den Grashügel in Richtung auf das Wäldchen hinuntermarschierte.
„Hey!" rief Caine ihm nach.
Und wenn schon! Was sollte der Polizist hier draußen unternehmen? Ihn festnehmen und mit Handschellen fesseln? Und wie sollte Caine selbst dann wieder von hier wegkommen?
Johns Lippen verzogen sich zu einem zynischen Lächeln, während er unbeirrbar weiter marschierte.
Er konnte immer noch Vashtus Anwesenheit fühlen, sie war nahe. Aber was er sonst empfand hatte wenig mit dem gemeinsam, wie es sonst war, mit ihr verbunden zu sein. Da war eine eigenartige, unmenschliche Kälte, die von ihr zu ihm hinüberstrahlte und sämtliche Warnsignale in seinem Inneren läuten ließ.
John war klar, was das bedeutete: Die Verwandlung war abgeschlossen und er hatte jetzt das seltene Vergnügen, seine Lebensgefährtin als Wraith-Königin wahrnehmen zu dürfen. Keine sonderlich verlockende Aussicht, aber im Moment alles, was er eben hatte. Dabei hoffte er, die Verbindung zu Jordan würde durch die Entfernung abgeschwächt. Auf keinen Fall sollte das Kind seine Mutter so erleben!
„Hey, warten Sie! Sie können doch nicht so einfach ..."
Schritte näherten sich ihm, dann wurde er unsanft an der Schulter gepackt und herumgerissen.
John preßte die Kiefer aufeinander, nahm sich endlich die Sonnenbrille ab und sah Horacio herausfordernd an.
Der bekam große Augen. „Sie?"
„John Sheppard, immer noch. Und wenn Sie mich jetzt entschuldigen - ich möchte meine Lebensgefährtin wiederfinden und die Kerle, die sie gejagt haben, dingfest machen. Was dann mit ihnen geschieht stört mich nicht weiter." Er riß sich los und wandte sich wieder um.
„Sie haben gerade einen Helikopter gestohlen, Colonel Sheppard. Ich könnte Sie auf der Stelle festnehmen." Caine würde nicht so einfach aufgeben, das war ja klar gewesen.
„Sie sind in dem gestohlenen Helikopter mitgeflogen", entgegnete John, konnte den sehr befriedigten Unterton in seienr Stimme nicht wirklich unterdrücken. „Mitgefangen, mitgehangen."
„Ich bin in einem Einsatz ... Haben Sie überhaupt einen Flugschein?"
„Ich denke, ich bin so ziemlich alles gängige schon geflogen, das es gibt. Was soviel heißt wie: Ja, ich habe einen Flugschein."
„Trotzdem haben Sie ein Fluggerät ohne Genehmigung benutzt und den Flugverkehr dadurch gefährdet, daß Sie ohne Funkkontakt zu einer Flugleitstelle abgehoben sind."
„Ich war nie höher als für einen solchen Fall erlaubt."
Caine kam immer noch hinter ihm her. John hätte den Polizisten am liebsten am anderen Ende des Sumpfes gewußt, aber nun waren sie beide hier und mußten das beste aus iher Lage machen.
Vashtu als Wraith, ein persönlicher Alptraum von ihm wurde Wirklichkeit ...
Wie aufs Stichwort klingelte plötzlich das Handy von Horacio.
John warf einen Blick über die Schulter und nickte befriedigt, als er sah, daß der Polizist angehalten hatte, um das Gespräch entgegenzunehmen. Er selbst tat noch genug Schritte, um außer Hörweite zu sein, ehe er aus seiner Hosentasche den antikischen Kommunikator zog und aktivierte.
„Sheppard, ich versuche schon eine Weile, Sie zu erreichen", meldete sich augenblicklich O'Neill. Der General klang besorgt.
John seufzte, warf einen Blick auf Caine. „Wir haben Vashtu verloren. Sie hat sich in irgendein Gehölz am Kanalrand versteckt. Und ... Sir, Sie sollten sich Genelab noch einmal sehr genau ansehen. Vashtu ist mutiert."
„Mutiert wie ... was?" O'Neill zögerte, ehe er das letzte Wort seiner Frage aussprach. „Mutiert wie ein riesiger Käfer, oder mutiert wie ... ich könnte der Brüller auf der nächsten Halloweenfeier werden?"
„Letzteres. Da sind Drogen im Spiel, Sir", antwortete John. „Jemand sollte nach Jordan sehen, ob es ihr gut geht. Vashtus Empfindungen haben sich in der letzten halben Stunde ziemlich verändert, Sir."
„Kann ich mir denken." O'Neill klang wenig begeistert. „Aber das ist nicht, weswegen wir Sie suchen. Sie haben schon recht, Sheppard. Tatsache ist, einer der Firmengründer von Genelab spielt falsch."
John richtete sich alarmiert auf. „Was meinen Sie?"
„Storm war noch einmal bei Ihrem Bruder, nachdem er die Firmenunterlagen von Genelab kontrolliert hatte", berichtete O'Neill so kurz wie möglich. „Was genau da vor sich geht, wissen wir noch nicht. Aber irgendwie stand Genelab mit dem Trust in Verbindung bis vor einigen Wochen."
John holte tief Atem.
Der Trust! Hatte Storm nicht sogar noch selbst auf der Nemesis davon gesprochen? Diese Vereinigung niederer Goa'uld hatte sich bisher als so gut wie unzerstörbar erwiesen. Und es wußte niemand wirklich, wie viele der außerirdischen Parasiten sich auf die Erde geflüchtet hatten nach dem Ende der Systemlords.
John sah zu dem Wäldchen hinunter und runzelte die Stirn. „Es wäre eine Erklärung für die beiden Typen im Verfolgerboot", räumte er ein.
„Storm ist bereits unterwegs zur Klinik mit einem Team Marines. Wir hätten uns anschließen sollen, allerdings ..."
„Fahren Sie allein, Sir. Ich suche weiter nach Vashtu. Ich bin ihr dicht auf den Fersen."
„Kann ich mir denken ... Wie ist es mit diesem Caine? Der war das doch, der noch in den Heli gesprungen ist als Sie starteten, oder?"
John drehte sich wieder um und beobachtete einen Moment lang Horacio, der immer noch telefonierte. „Den habe ich im Griff, Sir. Aber es sollte wirklich auch nach Jordan gesehen werden. Wenn der Trust dahintersteckt ..."
„Es ist schon ein Team nach Wisconsin unterwegs. Machen Sie sich keine Sorgen." O'Neills Stimme klang beruhigend. „Wird das mit Vashtu wieder werden? Wie weit kann sie mutiert sein nach zwei Tagen."
John seufzte. „Ich weiß es nicht", gestand er schließlich.
„Aber Sie trauen ihr nicht zu, die Seiten zu wechseln, oder?"
„Nein!"
„Sie müssen sich übrigens auch keine Gedanken wegen des ... ausgeliehenen Helikopters machen", wechselte O'Neill das Thema. „Sie werden lachen, die Kiste gehört dem Typen, der Colonel Danning spielt."
John stutzte. „Der wen spielt?"
O'Neill schien sein Fauxpas aufzugehen. „Vashtu wird das verstehen. Wormhole extreme."
Schritte näherten sich.
„Ich muß Schluß machen, Sir. Wir reden später." John deaktivierte den Kommunikator und ließ ihn wieder in seiner Hosentasche verschwinden. „Sehen wir nach, ob wir meine Lebensgefährtin finden", wandte er sich dann so locker wie möglich an Horacio, ging bereits weiter.
Wormhole extreme und eine mutierte Antikerin - vielleicht hätte er sich damals in McMurdo krank melden sollen ...

***

Mike stapfte hinter ihr her, behielt sie immer im Auge.
Kurioserweise schien es ihr nichts auszumachen, daß sie nicht einmal Schuhe trug und ihre OP-Kluft alles andere als widerstandsfähig war in dieser Umgebung. Seine eigenen Phobien dagegen steigerten sich mit jedem Schritt, den er tat.
Wer war diese Mutantin? Wieso war sie so plötzlich von einer normalen Frau zu dem geworden, was er jetzt bewundern durfte? Und warum war sie so stark?
Vor einer kleinen Weile hatte sie zu ihm gesagt, er solle die Beine in die Hand nehmen, gab sie ihm ein Zeichen, weil dann sein Leben nicht mehr sicher sein würde. Sie war nicht weiter darauf eingegangen, WAS genau dann geschehen würde, aber er war sich ziemlich sicher, es hatte etwas mit dem zu tun, was sie ihm bereits gezeigt hatte.
„Wie lange geht das?" brach er die Stille zwischen ihnen.
Sie hob den Kopf, drehte ihn kurz in seine Richtung, ehe sie mit den Schultern zuckte. „Das erste Mal ist es ... vor Jahren passiert", antwortete sie. „Damals dauerte es mehrere Tage."
„So richtig kannst du dich immer noch nicht erinnern, oder?"
„Stimmt." Sie nickte.
„Und was ... was ist das? Ich meine, gibt es solche Wesen wie dich wirklich, ohne daß ihnen irgendwelche Genetika gespritzt werden?"
Sie blieb wieder stehen, ein Fauchen entwich ihren Lippen, während sie die Nase in die Luft hob. „Wraith", antwortete sie endlich. „Sie nennen sich Wraith und es gibt sie wirklich." Unvermittelt drehte sie sich zu ihm um und musterte ihn emotionslos. „Ich bin jetzt eine Königin. Aber ich werde es nicht für immer sein - hoffe ich zumindest."
Mike wich unwillkürlich unter ihrem Blick zurück und holte tief Atem.
„Eigentlich solltest du das alles nicht wissen, Mike Sheridan", fuhr sie fort. „Eigentlich solltest du nicht einmal mich sehen dürfen. Ich bin dir dankbar, daß du mir bei der Flucht geholfen hast, und das ist auch der einzige Grund, aus dem du noch lebst. Ein Frauenprügler wie du hätte es eigentlich wirklich verdient, mein Opfer zu werden. Und langsam kehrt der Hunger zurück." Mit einem kleinen Fauchen bewegte sie sich einen Schritt auf ihn zu.
Mikes Beine wurden weich.
Würde sie ihn jetzt töten? Aber sie hatte ihm das Zeichen nicht gegeben. Sie hatte ihm eine Chance lassen wollen, er sollte überleben.
„Ich habe Julie geliebt!" keuchte er endlich.
Sie blieb wieder stehen und neigte den Kopf. Und jetzt nahm er endlich war, daß da jemand in seinen Gedanken herumstocherte, in seinen Erinnerungen kramte und seine Erfahrungen durchblätterte. Ungläubig weiteten sich seine Augen, als er erkannte, daß sie es war. Irgendwie steckte sie in seinem Kopf, wenn er auch nicht wußte ...
Das Bild der kleinen, so glücklich wirkenden Familie tauchte plötzlich auf, wurde von ihr hervorgezerrt. Wieder beobachtete Mike, wie der Mann mit seinem Gesicht die Frau, die sie bis vor einigen Stunden gewesen war, liebevoll küßte, wie sie dem Kind zärtlich eine Gute Nacht wünschte.
Mit einem weiteren Fauchen zog sie sich zurück, wandte sich abrupt von ihm ab.
Mike schluckte hart und wartete.
„Du wirst niemals wieder eine Frau schlagen, Mike", knurrte sie nach einer Weile. „Niemals wieder, hörst du? Es ist gleich, was du dir als Ausrede noch ausdenken magst. Es gibt keine Entschuldigung dafür, jemanden zu verprügeln, der liebt. Und es ist erst recht kein Zeichen von Gegenliebe, wie du dir einreden willst. Das ist auch kein rüdes Vorspiel, das ist einfach krank!"
Mike kramte in seinem Inneren nach der Aggression, nach dem, was er bis dato als seine Männlichkeit begriffen hatte. Doch ... da war nichts mehr.
„Ich habe es dir genommen." Sie ging langsam weiter.
Mike starrte ihr einen Moment lang nach, dann beeilte er sich, wieder zu ihr aufzuschließen. „Wieso ... ? Warum hast du das getan?"
„Weil ich es kann", war ihr Antwort.
„Nicht gerade sehr höflich, im Kopf eines anderen herumzustochern, findest du nicht?" fuhr er fort. „Ich weiß, daß es nicht richtig war. Man hat mich oft genug zu diesen Aggressions-Abbau-Training-Sitzungen verdonnert."
„Dann brauche ich dir darüber zumindest nicht auch noch einen Vortrag zu halten."
„Und wenn ich jetzt angegriffen werde? Was, wenn ich mich verteidigen muß?" Mike kratzte alles, was er noch aufbieten konnte an klarem Verstand zusammen, in der Hoffnung, aufzuwachen und sich neben Julie liegend vorzufinden. Sie beide würden über diesen Traum lachen. Und wie sie lachen würden!
Sie blieb wieder stehen und musterte ihn von oben bis unten. „Du hast keine Ahnung, wie gut du es hast, Mike Sheridan. Du glaubst, wenn du keinen Zugriff auf deine Aggressionen hast, kannst du dich gegen Böse Buben nicht verteidigen? Aber, antworte mir, wie oft wurdest du denn in deinem Leben schon überfallen? Wie oft war dein Leben bedroht? Wann hättest du je auf das Tier in dir zugreifen müssen?"
Mike schüttelte nur stumm den Kopf.
Sie bedachte ihn noch mit einem Blick, dann ging sie weiter.
„Ich bin jetzt in Gefahr und müßte mich vielleicht gegen dich oder diese Kerle, die uns verfolgen, verteidigen", wandte er schließlich ein.
Sie lächelte humorlos. „Ich schätze, du kannst dich da ganz auf mich verlassen, Mike. Ich hab da so meine Erfahrungen. Die einzige Gefahr, die dir droht, bist du selbst. Früher oder später wirst wieder im Gefängnis sitzen und dieses Mal vielleicht wirklich erniedrigt werden. Es gibt oft genug einen Stärkeren. Man muß nur schlauer sein als er."
„Oder sich in einen Freak verwandeln? Oh Verzeihung ... Wraith, ich meinte Wraith."
Sie antwortete nicht, doch das Zischen, das ihrer Kehle entwich, zeigte mehr als deutlich, daß er gerade dabei war, wirklich sein Leben in Gefahr zu bringen.
Mike biß sich auf die Lippen, stapfte weiter hinter ihr her und beobachtete sie dabei.
Wraith, was war das? Wieso wußte er nichts darüber? Woher kamen diese Wraith? Wurden sie etwa genetisch hergestellt? Immerhin war er ja in eine Klinik eingebrochen, die von Genelab finanziert wurde.
Plötzlich blieb sie stocksteif stehen und er begriff erst jetzt, daß sie auch weiterhin in seinen Gedanken gelesen hatte, ohne daß er es bemerkte.
Langsam drehte sie sich herum. „Ich war in der Aqua Vitae-Klinik?" fragte sie.
Ihr Gedächtnis, fiel ihm ein. Sie wußte immer noch nicht, wer sie war und wie sie hieß. Auch seine Hinweise hatten da offenbar wenig gebracht. Es schien zwar, als würde ihr immer wieder das eine oder andere einfallen, aber es war offenbar noch längst nicht genug, um ihr Leben wieder herzustellen.
„Ja, in Zimmer 113 der Aqua Vitae-Klinik, die durch Genelab betrieben wird", antwortete er endlich, auch wenn er glaubte, sie habe die Antwort schon aus seinen Gedanken gefiltert.
Sie ballte ihre Hände zu Fäusten. Das nächste Fauchen, das sie ausstieß, klang ungleich drohender und gefährlicher als die Laute, die sie bisher produziert hatte.
„Dann werden wir uns jetzt ein paar Antworten holen", knurrte sie und marschierte strammen Schrittes an ihm vorbei ... den Wildpfad zurück, dem sie bisher gefolgt waren.
„Aber ..." Mike drehte sich um und starrte in die Richtung, in die sie gegangen waren.
Er wollte hier heraus, nach Möglichkeit ganz aus den Everglades heraus und sie niemals in seinem Leben wieder betreten. Vielleicht würde er sogar umziehen, jetzt, nach Julies Tod hielt ihn zumindest nichts mehr in Florida. Hauptsache aber erst einmal aus diesem Sumpf heraus.
Andererseits war sie wohl im Moment so ziemlich die einzige Chance, die er überhaupt hatte. Er war unbewaffnet und hier lebten allerlei wilde Tiere - auch bedrohliche wie Puma oder gar die Alligatoren ...
„Verdammter Mist!" Er drehte sich zu ihr herum und joggte ihr so schnell wie möglich nach. Er durfte sich auf keinen Fall abhängen lassen - auf gar keinen Fall!

***

Jack O'Neill mußte tatsächlich noch einige Minuten warten, ehe der zweite Wagen mit Storm auf dem Parkplatz der Klinik auftauchte, direkt an dessen Heck klebte eine dunkle und sehr teuer wirkende Limousine. Jack verzog das Gesicht, als er sich aus seinem Auto schälte.
Sicher Sheppards Bruder, dieser Geschäftsmann, der gerade ein paar seiner Millionen den Bach runtergehen sah. Denn es war klar, daß er, Jack, der hiesigen Polizei einen kleinen Tip geben würde, nachdem sie dieses Goa'uld-Nest ausgeräuchert hatten. Sicher würde es noch das eine oder andere zu finden geben für die Experten des CSI. Und wenn er sich nicht sehr täuschte, war die hübsche Blonde, die ihm vom Casino hierher gefolgt war in einem Zivilfahrzeug, eine Polizistin, vielleicht sogar wirklich von der Spurensicherung. Warum sie ihn noch nicht vernommen hatte war ihm ein Rätsel. Aber vielleicht wollte sie erst einmal sehen, welche Ratten er aus ihren Löchern jagen konnte ...
Storm parkte den dunkelblauen Ford, den sie sich mit dessen heller Variante von der hiesigen Airbase geliehen hatten, und stieg aus.
„Sir", begrüßte der MP Jack und nickte nach hinten. „Mr. Sheppard wollte mitkommen. Ist der Colonel nicht hier?"
„Colonel Sheppard sucht seine Lebensgefährtin. Die Spur ist heiß", antwortete Jack. „Sie schwelt sogar noch. Wir haben sie beide gesehen. Böse Buben haben sie einen Kanal hinunter gejagt."
Wenn Storm bei dieser Eröffnung irgendetwas empfand, dann konnte er das sehr gut verbergen. Er nickte nur wieder, ansonsten blieb sein Gesicht ausdruckslos.
„Wir beide sehen uns hier ein bißchen um. Wenn der Trust seine Finger im Spiel hat, dann würde es mich nicht wundern, wenn wir hier eine Folterkammer für junggebliebene Antiker finden." Jack schob sich seine Sonnenbrille wieder auf die Nasenwurzel und richtete sein Interesse auf den hochgewachsenen Mann im maßgeschneiderten Anzug, der jetzt, sein Jacket noch geraderückend, zu ihnen trat.
„Sind Sie für dieses Chaos verantwortlich?" fragte der Neuankömmling sofort. Seine Stimme klang gezeizt.
„General Jack O'Neill - mit zwei L bitte." Jack grinste und hielt dem anderen seine Rechte hin. „Und Sie müssen Dave Sheppard sein, der Bruder unseres tapferen Helden. Sie können stolz auf John sein. Was der schon so alles weggesteckt oder gefunden hat ..." Er nickte anerkennend.
Dave musterte ihn mißtrauisch. „Ja, ich bin der Bruder Ihres teuren Colonels. Und wenn es um das Verschwinden seiner ... Lebensgefährtin geht, dann habe ich ihm gegenüber bereits meine Aussage gemacht. Ich habe sie nicht mehr gesehen, seit sie auf eigenen Wunsch meinen Wagen verlassen hat."
„Und vorher haben sie zwei sich gestritten, ich weiß." Jack zog stirnrunzelnd seine Hand wieder zurück. „Sie hätten nicht kommen müssen, Mr. Sheppard. Wir sind hier, um einen dringenden Verdacht zu verwerfen oder zu bestätigen, je nachdem. Im Moment deutet alles daraufhin, daß Colonel Uruhk entführt und hierher gebracht worden ist. Übrigens ist sie wieder aufgetaucht. Sie brauchen sich also keine Sorgen zu machen. John ist ihr nach in den Sumpf, und so eng, wie die beiden miteinander sind, laufen sie sich früher oder später über den Weg."
Daves Mundwinkel verzogen sich leicht. „Wenn Sie meinen ..." Noch einmal musterte er Jack scharf. „Allerdings hätte ich gern mehr als einen vagen Hinweis, daß Ihr Colonel Uruhk hierher entführt worden ist. Immerhin wurde ihr ein Chefsessel bei Genelab angeboten."
Jack nickte nachdenklich, drehte sich dann um und sah über den Parkplatz zu dem Gebäude hinüber.
Ein typischer Betonklotz aus den späten Sechzigern, dem man jetzt mit frischer Farbe und freundlichen Pflanzen ein bißchen Leben einzuhauchen versuchte. Allerdings gelang das nicht so ganz. Das gesamte Gebäude war ein Fremdkörper hier, mitten im Sumpf.
„Daran arbeiten wir und deshalb ist Major Storm auch hierher gekommen, Mr. Sheppard", antwortete Jack endlich und ging langsam los, Dave nur wenige Schritte hinter sich wissend. Ja, wenn er alles so gut einschätzen könnte wie manche Menschen ...
„Ich hoffe, Ihnen ist klar, daß ich offiziell Beschwerde einreichen werde, wird dieser Vorwurf nicht aus der Welt geschafft. Wie ich John schon sagte, seine kleine Freundin könnte man wieder dahin zurückschicken, woher auch immer sie gekommen ist."
„Ich bin sicher, da würden sehr viele Ihnen nicht zustimmen, Mr. Sheppard. Colonel Uruhk mag sehr eigenwillig sein, aber sie ist auch eine natürliche Anführerin und steht hundertprozentig ein für das, woran sie glaubt. Davon könnte so mancher von uns sich noch eine Scheibe abschneiden. Sie hat fünf Jahre ihr Kind quasi allein mitten in einem Krisengebiet aufgezogen, vorher die Schwangerschaft ohne jede Hilfe unsererseits hinter sich gebracht. Ähnlich wie Ihrem Bruder haben wir ihr eine Menge zu verdanken. Dinge, von denen auch Sie profitieren, Mr. Sheppard."
Ein Mann kam ihnen im Eilschritt entgegen.
„Dave, sind Sie das?" ließ der Neuankömmling, der aus der Klinik gekommen war, vernehmen.
„Theodor, ich bin froh, daß Sie hier sind." Dave Sheppard bedachte Jack mit einem unterkühlten Blick, als er an ihm vorbeitrat und neben dem Neuen Stellung bezog. „General O'Neill, das ist Doktor Theodor Hehnenburgh, einer der Firmengründer von Genelab und ein sehr angesehener Genetiker."
Storm tauchte an Jacks Seite auf, als müsse er seinen Anführer schützen, verzog noch immer keine Miene. Möglich, daß seine Mimik doch arbeitete, man das aber hinter seiner großen Sonnenbrille nicht sehen konnte, räumte der General ein.
„Was geht hier vor?" Hehnenburgh musterte die beiden Militärs argwöhnisch. „Erst sperrt Mel mich aus meinen eigenen Forschungen aus, dann tauchen diese eigenartigen Proben auf und dann fehlen plötzlich mein Partner sowie Sicherheitskräfte. Was soll das?"
„General O'Neill, Stabsmitglied im Weißen Haus. Das ist Major Storm von der Militärpolizei, Stützpunkt Cheyenne-Mountain", stellte Jack sie beide vor. „Sagten Sie gerade, Sie seien von Ihren Forschungen ausgeschlossen worden, Dr. Hehnenburgh?"
Der Genetiker nickte. „Schon vor einer Weile."
„Zirka vor ... drei bis vier Monaten?" fragte Storm sofort nach.
Hehnenburgh war irritiert, nickte aber.
„Tom, laß dich nicht festnageln. Der Air Force ist eine Offizierin abhanden gekommen, und die suchen sie jetzt ausgerechnet bei dir, weil irgendein Idiot sie hier in der Nähe gesehen haben will", wandte Dave sich an den Wissenschaftler.
Hehnenburgh warf dem Geschäftsmann einen irritierten Blick zu. „Ich habe nichts zu verbergen."
„Dann werden Sie uns sicher auch sagen können, woran Sie forschen, Sir?" bohrte Storm sofort nach.
Hehnenburghs Gesicht verfinsterte sich. „Ich arbeite an der Formel der Ewigen Jugend!"
Augenblicklich schlugen sämtliche Sirenen in Jacks Hirn Alarm.
Ewige Jugend? Da gab es doch etwas in Bezug auf die Antikerin, der Grund dafür, daß sie sich selbst nach zehntausend Jahren so gut gehalten hatte. Und wenn er sich nicht sehr irrte, dann ging es dabei um irgendein mikroskopisch kleines Ding, das bei den meisten Lebewesen auf der Erde am Genecode hing, daß Vashtu aber nicht trug und deshalb wesentlich langsamer alterte als normal gewesen wäre.
„Gott verdammt! Mel hat mich erst ausgelacht, aber plötzlich ... da tauchte die erste dieser eigenartigen Proben auf. Mel wollte nicht sagen, woher er das Zellmaterial hatte, aber es konnte nicht menschlich sein, auf keinen Fall. Aber es gab eine Art natürlicher Brücke, die es mit Menschen kompatibel gemacht hätte."
Storm warf Jack einen Blick zu, wechselte abrupt mehrmals das Standbein. Da wurde jemand nervös ...
„Und dann wurden Sie aus den Forschungen entfernt?" fragte Jack in aller Ruhe.
„Dann hat Tom den Großteil seiner Aktien an mich verkauft", warf Dave Sheppard ein. „Seinerzeit war ich noch der Meinung, Ihre Colonel Uruhk sei eine Bereicherung für diese Firma und setzte demnach alles daran, sie zur Konferenz zu holen."
„Und jetzt sind Sie das nicht mehr?"
„Was?" Dave war irritiert.
„Sicher, daß sie eine Bereicherung für Genelab ist", wiederholte Jack in aller Seelenruhe.
Dave lachte bitter auf. „Diese Frau ist eine verdammte Hochstaplerin, das ist sie!"
„Uruhk? Diese Frau, die plötzlich aus dem Nichts auftauchte mit dieser Gentherapie gegen Leukämie?" mischte Hehnenburgh sich wieder ein.
„Genau die", nickte Jack befriedigt.
Hehnenburghs Gesicht leuchtete auf. „Diese Frau ist schlichtweg genial! Ihr Ansatz ist vollkommen anders als sämtliche Forschungen, die Mel oder ich in den letzten Jahren unternommen hätten. Aber ihr Ansatz ist richtig, absolut richtig!"
Jack fühlte unwillkürlich soetwas wie väterlichen Stolz in sich wachsen. Hätte er damals nicht Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt, als Vashtu zur Erde kam und niemand mit ihr wirklich auskam ...
„Sie war hier", sagte Storm ruhig.
Hehnenburgh riß die Augen auf. „Hier? In Miami? Wieso hat mir niemand etwas gesagt? Ich hätte sie gern getroffen."
„Sie war in dieser Klinik", präzesierte Jack. „Sie wurde vor einigen Tagen entführt. Alle Spuren weisen hierher."
„Mit anderen Worten, das Militär weiß nicht weiter und sucht einen Sündenbock", entgegnete Dave ätzend.
Hehnenburgh dagegen war mit einem Mal sehr still und ernst und sah Jack aufmerksam an, ehe er den Arm hob.
„Kommen Sie mit", sagte der Genetiker nur, ging wieder zurück zum Eingang der Klinik.
Na bitte, das ging doch!
Jack folgte Hehnenburgh und Sheppard mit sehr zufriedener Miene. Allmählich kamen sie doch hinter das ganze Schauspiel ...

TBC ...

Der Jungbrunnen V

John vergrub sein Gesicht in den Händen, als Horacio Caine erneut das Vernehmungszimmer betrat. Der Tisch, an dem er saß, spiegelte wie schwarzes Wasser das durch Lamellen an den Fenstern gefilterte Sonnenlicht.
Er war jetzt seit einem Tag auf dem Revier, deutlich mehr Zeit, als er hier hatte verbringen wollen. Vierundzwanzig Stunden, in denen weiß Gott was mit Vashtu hatte geschehen können. Doch noch schlimmer als die Ungewißheit, was die Antikerin betraf, war die Ungewißheit, was aus Jordan geworden war. Alles, was er wußte war, daß das Kleine plötzlich spurlos verschwunden war und die Polizei daraufhin wirklich diesen ganzen Gebäudekomplex umdrehte - zumindest ein Trost! John hoffte, daß das Kind auf ihn gehört und die Nemesis kontaktiert hatte. Wahrscheinlich hatte Makepiece die Lage falsch eingeschätzt und Jordan auf das Schiff gebeamt. Er hoffte es, denn die andere Möglichkeit, daß Jordan nämlich von selbst gegangen war aus welchem Grund auch immer, war so ziemlich das schlimmste, was er sich vorstellen konnte.
Caine trat an das Fenster und sah zwischen den Lamellen hinaus. Viel würde er zwar nicht sehen können, da es sich um eine Art Milchglas handelte, aber offensichtlich war das für ihn eine natürliche Handlung.
„Du hast Julie erschossen. Warum? Ich dachte, du seist so besorgt um sie. Immerhin bist du doch hergekommen und wolltest sie als vermißt melden. Ist sie etwa dahinter gekommen, daß es da noch einige mehr gab? Blond, groß, schlank. So wie Julie ausgesehen hat ..." Caines Stimme verklang.
John lehnte sich seufzend zurück. „Ich kenne keine Julie und mein Name ist nicht Mike. Ich bin John Sheppard, Air Force Colonel, und bin hergekommen, um meine Lebensgefährtin Lt. Colonel Vashtu Uruhk als vermißt zu melden. Wenn Sie meine Fingerabdrücke endlich vergleichen, wird sich das sicher aufklären."
Das war etwas, was er gestern durch Zufall gehört hatte: AFIS war ausgefallen, die weltumspannende Datenbank für Fingerabdrücke. Da er zur Armee gehörte, waren seine Abdrücke dort ebenso gespeichert wie die des straffällig geworden Mike Sheridan, mit dem Caine ihn verwechselte. Die einzige andere Möglichkeit war, daß man seine DNS mit der des Gesuchten verglich, auch da würde sich sicherlich der Unterschied deutlich zeigen. Allerdings dauerte das Analyseverfahren länger, zumal man ihm hier eine frische Speichelprobe abgenommen hatte.
„Vashtu Uruhk ... ist das die, deren verunreinigtes Blut wir am Strand gefunden haben beim Fundort von Julie? Hast du dir sie jetzt gegriffen? Paßt aber nicht so ganz, oder? Schwarzhaarig, klein, eher knabenhaft. Du magst es doch, ein bißchen mehr in der Hand zu haben, Mike."
John wollte zu einer neuen Entgegnung ansetzen, als sich unvermittelt die Tür öffnete und ein Mann mit kurzem, grauen Haar den Raum betrat. Gekleidet in die Uniform der Air Force, mit einem gewissen Schalk im Blick, auch wenn der jetzt ziemlich zurückgewichen war zu Gunsten befehlsgewohnter Strenge, die Mütze vorschriftsmäßig unter dem Arm geklemmt. Zwei Sterne prankten auf den Schulterstücken.
John riß ungläubig die Augen auf. Er bewegte sich dermaßen reflexartig, als er aufsprang und Haltung annahm, daß der Stuhl umkippte. „Sir!" würgte er irgendwie heraus und grüßte, während sein Herz schneller schlug.
Die Kavallerie war da!
„Wer sind Sie und wie kommen Sie dazu, in meinen Vornehmungsraum einzudringen?" Caine war ebenfalls herumgefahren und musterte den Neuankömmling von Kopf bis Fuß.
„Rühren, Sheppard."
John wurde der Gruß abgenommen, worauf er sich seufzend über den Tisch beugte und einfach nur den Kopf hängenließ, auch um das breite Grinsen zu verbergen, das plötzlich sein Gesicht zierte. Er blinzelte sich selbst in der wie ein Spiegel wirkenden Oberfläche des Tisches zu.
„Major General Jack O'Neill, der direkte Vorgesetzte des Colonels", stellte sein Retter sich vor und trat näher. „Und ich möchte schwer hoffen, daß Sie eine Erklärung haben für diese Hexenjagd und der Tatsache, daß Sie das Kind des Colonels verloren haben, Lieutenant."
„Mikes Komplize. War ja klar, daß du das nicht allein ausgeheckt haben konntest." Caine trat einen Schritt vor. „Sie hätten das Weite suchen sollen, solange noch Zeit war ... General."
„O'Neill, soviel Zeit muß sein. Mit zwei L bitte." Der General zog einen Umschlag aus seiner Brusttasche und legte ihn auf den Tisch. „Und ich denke, wenn Sie mein Auftauchen nicht überzeugt, wird es sicherlich dieses Schreiben tun. Sie bekleckern sich gerade nicht mit Ruhm, Lieutenant Caine. Wir übernehmen ab jetzt. Sheppard ..." Er nickte John nur stumm zu und zwinkerte kurz.
Jordan hatte also wirklich die Nemesis kontaktiert und war von Makepiece in Sicherheit gebracht worden, ehe der dann endlich die richtigen Hebel zog.
Vashtu war wichtig für die Erde, das wußte auch John, während er jetzt so schnell wie möglich hinter O'Neill Deckung suchte. Ihre ganze kleine Familie war für die Erde wichtig, aber Vashtu im besonderen, weil sie die einzige Antikerin war, die nicht ihren Körper aufgegeben hatte. Jordan trug viel vom Erbe ihrer Mutter in sich, doch das Kind war keine Antikerin mehr, dadurch daß er, als stärkster Genträger der Erde, der Vater war. Tauchte irgendeine Bedrohung auf, waren sie drei die Geheimwaffe, auf die die Erde vertrauen mußte, der Grund, aus dem Vashtu damals hatte gehen müssen nach ihrem Auftauchen aus den Eingeweiden von Atlantis.
Ein weiterer Uniformierter stand im Türrahmen, nickte John grüßend zu. Er mußte einen Moment lang nachdenken, ehe ihm einfiel, wer da seinen Rücken deckte: Major Jeffrey Storm, seineszeichens schon seit Landrys Tagen für die Sicherheit des Stargate-Programms auf der Erde zuständig. Einer der härtesten und verbissensten Ermittler, die das SGC überhaupt besaß. Setzte man Storm an einen Fall, würde er solange ermitteln, bis er ein Ergebnis vorzuweisen hatte.
John erleichterte immer mehr. Endlich würde etwas geschehen. Endlich konnte die Suche nach Vashtu beginnen. Es blieb nur zu hoffen, daß es nicht schon zu spät war.
Caine hatte währenddessen nach dem Umschlag gegriffen, starrte das Siegel darauf mit leerem Gesicht an. John konnte sich denken, was darauf zu sehen war. O'Neill machte keine halben Sachen, wenn er hinzugezogen wurde. Als Leiter der Homeworld Security blieb ihm auch nichts anderes übrig. Er mußte seine Schäfchen zusammenhalten und dafür sorgen, daß die Erde nicht bedroht wurde. Mit zwei weit entfernten Außenbasen kein leichtes Unterfangen, nahm man dann auch noch solche Schwachpunkte wie die Transferstation oder möglicherweise sogar die Werft hinzu, nahezu unmöglich. Dennoch tat O'Neill, was er konnte.
„Sie wollen mir jetzt wirklich erzählen, daß das hier", Caine wedelte mit dem Umschlag, „tatsächlich vom Präsidenten kommt, ja?"
„Sie können glauben, was Sie wollen. Colonel Sheppard wird mich jetzt begleiten. Und Sie sollten uns besser nicht in die Quere kommen, weder Sie noch Ihre Leute, Caine. Wir schießen scharf." O'Neill nickte Storm zu und zu dritt verließen sie den Verhörraum, dann das Polizeirevier.
„Sie machen ja Sachen, Sheppard", bemerkte der General, nachdem sie draußen standen, und aktivierte einen kleinen Kommunikator. „Kann man Sie jetzt nicht einmal mehr zum Urlaub machen auf die Erde lassen?"
Im nächsten Moment wurden sie alle drei von weißem Licht eingehüllt und waren verschwunden.

***

Horacio starrte dem Trio mit ausdruckslosem Gesicht nach, doch in ihm gärte es. Den einzigen Ausfall, den er sich erlaubte, war das hilflose Ballen beider Hände.
Sheridan hatte also Komplizen ... hätte er sich ja eigentlich denken können. Allein war dieser Kerl doch zu blöd, um auch nur einen Blumentopf vom Fensterbrett zu stoßen. Nur allein seine ständigen Ausflüchte, daß das ganze nur eine Verwechslung sei.
Horacio war stolz darauf, daß er sich jedes Gesicht merkte, das ihm je begegnet war. Und jemand wie Mike Sheridan brannte sich geradezu in seine Hirnwindungen hinein, vor allem, nachdem der sich so strikt geweigert hatte, Miami Dade zu verlassen.
Erics Kopf tauchte im leeren Türrahmen auf, dann erschien der Tatortermittler ganz, einen Ordner unter dem Arm. „Die DNA-Analyse ist da."
Horacio zögerte einen Moment, dann zog er aus seiner Brusttasche die Sonnenbrille und setzte sie mit viel Bedacht auf. „Und was erzählt sie uns, was wir nicht schon wußten?" fragte er, scheinbar gelangweilt.
„Daß dieser Typ die Wahrheit gesagt hat. Seine DNA ist im Speicher. Im Speicher für militärische Geheimnisträger. Er ist dort sogar im höchsten Amt und Ehren. Und er heißt tatsächlich John Sheppard. Ziemlich beeindruckende Akte, soweit sie einsehbar ist. Ob er ein Frauenmörder ist, steht allerdings nicht drin."
„Dann werden wir das wohl herausfinden müssen." Horacio schob den Brief mit der Unterschrift des Präsidenten zur Seite und blätterte statt dessen durch den Ordner, den Eric ihm zugeschoben hatte. „Ein bißchen auffällig: Die Lebensgefährtin klein, schwarzhaarig und knabenhaft. Die Toten recht groß, drall und blond."
Eric kreuzte die Arme vor der Brust. „Horacio, ich glaube, dieses Mal verrennst du dich. Dein Blick ist nicht klar, weil du dich immer noch über Sheridan ärgerst. Laß diesen Sheppard in Ruhe. Sich mit dem anzulegen bedeutet richtig mächtigen Ärger."
„Wenn er tatsächlich der Mörder ist, dann wird auch der Präsident ihn nicht mehr retten können. Wir machen weiter. Wie weit ist Calleigh?"
Eric sah ihn skeptisch an, zuckte dann aber schließlich resignierend mit den Schultern. „Die Auswertung der verunreinigten Blutspur liegt anbei. Calleigh versucht herauszufinden, wie es zu dieser Kuriosität gekommen sein mag."
Caine blätterte weiter bis zur vorletzten Seite, auf der ein vereinfachtes Schema des Blutfleckes zu sehen war. Überrascht riß er die Augen auf und war augenblicklich froh, seine Sonnenbrille zu tragen.
Das Bild zeigte eine Tripel-Helix, einen Dreifachstrang ... nur gab es auf der Erde nichts, das eine solche Genstruktur aufwies ...

***

Als John endlich den Besprechungsraum der Nemesis betrat, war es Abend geworden in Miami. Eigentlich hatte er nicht schlafen wollen und sich gesträubt. Seiner Meinung nach hatten sie bereits genug Zeit verloren, während er von der Polizei als Tatverdächtiger festgehalten wurde. Aber O'Neill und auch der Schiffsarzt hatten ein Machtwort gesprochen. Immerhin hatte er seit zwei Nächten kein Auge mehr zugetan. Er mußte sich ausruhen, ehe er mit den anderen zusammen auf die Jagd gehen konnte.
Jordan hatte ihn erwartet, als er auf die Brücke der Nemesis gebeamt worden war. Das Kind hatte sich an ihn geklammert wie ein Ertrinkender, sich dann im Ruheraum auf der Pritsche so eng wie möglich an ihn gekuschelt. Diese ganze Sache mußte dem Kleinen einen so gehörigen Schrecken eingejagt haben, daß es für die nächste Zeit hoffentlich keinen Unsinn mehr anstellen würde.
Makepiece hatte schließlich mit seiner Frau gesprochen und so war Jordan zunächst einmal nach Wisconsin geschickt worden, wo die Familie des Schiffskommandanten sich um das Kleine kümmern würde. Für wie lange, das allerdings stand in den Sternen. John jedenfalls war es nicht entgangen, daß Jordans Verbindung zu Vashtu um einiges enger war als die seine. Möglich, daß sie doch noch auf das Kind zugreifen mußten, fiel ihnen nichts anderes ein. Aber er würde sich solange wie möglich dagegen stemmen. Er wußte, Vashtu würde es nicht gefallen, wenn man ihr Kind für solche Zwecke gebrauchte.
O'Neill und Makepiece saßen bereits zusammen am Tisch und unterhielten sich, als John nun also so ausgeruht es mit Schlafmitteln möglich war die Kabine betrat und sich ebenfalls niederließ. Kurz nach ihm kam auch Storm herein, der einen ziemlichen Aktenstapel mit sich schleppte. Schließlich aktivierte sich auch noch einer der Bildschirme an der Schmalseite der Kabine und er konnte auf das bekannte Gesicht von Colonel Ellis blicken.
John hatte schon einige Vermißtenfälle, natürlich vor allem in der Pegasus-Galaxie, bearbeitet, wenn auch leider nicht immer gelöst. Aber ein solches Aufgebot ...
„Wie weit sind wir?" eröffnete O'Neill endlich die Runde.
Storm schob jedem der Anwesenden eine der Akten zu. „Möglicherweise ein kleines bißchen weiter als die Polizei, wenn auch nicht sehr viel weiter", gestand der Militärpolizist zu wissen. „Wir haben Einblick in die Akten über den Beach Killer genommen. Ich schätze, wenn überhaupt, wird die Polizei nicht recht glücklich werden mit der Aussicht, daß Colonel Uruhk dem möglicherweise in die Hände gefallen ist. Sie entspricht nicht dem bisherigen Schema."
Beach Killer?
Johns Augen weiteten sich kurz, als er sich endlich erinnerte, warum sämtliche Warnsignale in seinem Inneren plötzlich aufgeleuchtet hatten. „Sie meinen, Vashtu ist einem Serienmörder zum Opfer gefallen?" fragte er atemlos.
Storm zog eine Grimasse, nickte aber. „Ich schätze schon, wenn auch nicht absichtlich." Er blickte hoch, während John das Blut aus dem Gesicht wich. „Am Fundort aller bisherigen Leichen wurden Blut- wie auch Schleifspuren gefunden. Und das Blut stammt ganz eindeutig von Colonel Uruhk. Wie ich das sehe, ist sie auf irgendetwas aufmerksam geworden. Vielleicht Licht, immerhin sagten Sie ja, daß es schon dunkel gewesen sei, als sie zum Joggen gegangen ist. Jedenfalls hat der Kerl sie überrumpelt. Ich schätze, er hat sie niedergeschlagen, denn im Moment kann ich mir die Blutspuren nicht anders erklären. Colonel Uruhk war noch nie jemand, der schnell aufgegeben hat und sich ohne weiteres gefangennehmen ließ. Das weiß ich noch aus der Zeit, als der Trust hinter ihr her war."
„Das ist schon richtig. Aber sie hat einen Teil ihrer Superkräfte verloren, das sollten wir nicht vergessen", warnte John. „Sie ist längst nicht mehr so stark wie früher. Das war der Preis, den sie für Jordan zahlen mußte."
„Ihre Heilkräfte sind aber noch auf dem gleichen Stand wie ehedem, zumindest, solange sie genug Nahrung erhält. Und sie hatte ja wohl gut gegessen in der letzten Zeit."
„Einigen wir uns darauf, daß der Killer den Colonel wahrscheinlich irgendwie außer Gefecht gesetzt und mitgenommen hat", mischte O'Neill sich in den beginnenden Streit. „Die Frage ist wohin? Da Vashtu ihren Chip noch nicht hat austauschen lassen können wir sie nicht orten. Wir brauchen also irgendeinen anderen Anhaltspunkt."
Storm lehnte sich zurück, den Mund unwillig zusammengekniffen. „Ich weiß es nicht", gab er schließlich zu. „Die Reifenspuren, die wir - und sehr wahrscheinlich auch die Polizei - gefunden haben, weisen auf ein geländegängiges Fahrzeug hin, aber einen Wagen dieser Sorte besitzt hier wenigstens jeder dritte. Das einzige, was vielleicht hilft, ist ein winziges Fragment, das wir an der Stelle gefunden haben, an der der Wagen auf die asphaltierte Straße zurückkehrte: winzige Pflanzenspuren, wie sie in Miami nicht vorkommen."
John blätterte durch die Akte, bis er die Stelle gefunden hatte, von der Storm sprach.
Hatte die Polizei das übersehen oder ihnen vielleicht sogar einen falschen Hinweis hinterlassen? Nach seinen Erfahrungen mit Spurensichereren waren die mehr als gründlich.
„Analyse?" fragte Makepiece einsilbig.
„Bisher arbeitet man noch daran im Labor. Nichts außergewöhnliches für die Gegend im allgemeinen. Nur kommt das Zeug eben nicht am Strand vor."
„Was hat Vashtu überhaupt dazu getrieben, mitten in der Nacht joggen zu gehen?" wandte O'Neill sich plötzlich an John.
Der zuckte zusammen, kniff dann die Lippen aufeinander. „Sie hatte sich aufgeregt und wollte sich ein bißchen abreagieren", antwortete er ausweichend.
„Jordan sagte, sie hätte geweint, als sie zurückgekommen sei zum Ferienhaus", wandte Makepiece ein.
John zögerte, nickte dann aber. Es hatte keinen Sinn, das ganze abzuleugnen. „Vashtu hatte einen Streit", antwortete er. „Streit mit meinem Bruder."
Storm richtete sich unvermittelt kerzengerade auf. „Ihrem Bruder?"
O'Neill grinste, wurde dann aber wieder ernst. „Trauen Sie ihm soetwas zu? Immerhin ist die Firma ihrer Familie dafür bekannt, daß sie nicht gerade Samthandschuhe anzieht ..."
„Das würde Dave nicht tun, nein", antwortete John sofort nachdrücklich. „Er ist ein knallharter Geschäftsmann und hat wohl auch Gefallen daran gefunden, Unfrieden zwischen Vashtu und mir zu säen. Aber er würde sie nicht entführen lassen. Warum denn überhaupt? Er will, daß sie für ihn arbeitet und eine der Firmen leitet, die er aufgekauft hat. Er würde sich ins eigene Fleisch schneiden, würde er soetwas wagen."
„Er könnte allerdings auch dahinter gekommen sein, daß Colonel Uruhk nicht unbedingt das ist, was unsereins als handelsüblichen Menschen betrachtet", warf Storm ein.
John schüttelte wieder den Kopf. „Er hat immer noch ein Gewissen. Außerdem habe ich mit ihm gesprochen, in der gleichen Nacht noch ..." Wieder zögerte er, als ihm aufging, WAS Vashtu getan hatte, nachdem Dave sie provozierte. Aber er konnte sich nicht vorstellen, daß sein Bruder soetwas tun würde. Dave sehnte sich ebenso wie er nach einer intakten Familie. Wenn er jetzt einen Keil zwischen ihn und Vashtu treiben wollte, war das seine Art, mit der Eifersucht auf den eigenständigen Bruder umzugehen.
„Sie waren noch nicht ganz fertig?" bemerkte O'Neill lauernd.
John malte mit einem Finger ein Muster auf die Seite der Akte, die er gerade aufgeschlagen hatte. „Dave hatte Vashtu solange provoziert, bis sie ... er meinte, ihre Augen hätten sich plötzlich verändert."
O'Neill seufzte. „Der altbekannte Augentrick ... irgendwann mußte er ja mal nach hinten losgehen", bemerkte er kopfschüttelnd.
„Und das ist für Sie kein Grund, Ihren Bruder in die engere Wahl zu nehmen?" staunte Storm.
„Dave ist kein Killer!" John blitzte den MP wütend an. „Man kann meinem Bruder eine Menge nachsagen, aber an irgendeinem Punkt setzt sein Gewissen ein. Und, wie gesagt, hat er Pläne mit Vashtu. Er ist nicht so starrköpfig, daß er sie entführt oder entführen läßt."
„Also schön, setzen wir Dave Sheppard erst einmal nach unten auf unsere Liste", seufzte O'Neill. „Aber streichen können wir ihn vorerst nicht, tut mir leid."
John verzog den Mund, nickte aber und konzentrierte sich auf die Akte, besser auf die Seite, die er aufgeschlagen hatte.
„Jordan meinte, Vashtu habe Schmerzen gehabt", murmelte er nach einer kleinen Weile, während seine Augen ziellos den Absätzen folgten, ohne daß sein Hirn auch nur eine der Informationen speichern konnte.
„Und Sie? Haben Sie das auch gespürt?" erkundigte O'Neill sich.
„Ich habe geschlafen." John blickte auf und fühlte wieder diesen tiefen Schmerz in sich, wie in der Nacht als Jordan ihm geweckt hatte. „Ich weiß, daß sie noch lebt. Aber das ist auch alles." Er zögerte und runzelte die Stirn. „Allerdings weiß ich, daß Vashtu mich auch blocken kann. Sie hat das schon öfter getan, vornehmlich, wenn sie in Schwierigkeiten steckte ..."
„Die Sache mit dem Devi?" O'Neills Stimme klang mitleidig.
John nickte.
Das würde er nicht vergessen, niemals! Er hatte zusammen mit seinem und Vashtus Team verzweifelt gesucht, sicher, daß ihr etwas zugestoßen war. Damals hatte er auch nicht mehr gefühlt als jetzt. Er hatte gewußt, daß sie am Leben war, aber das war auch alles. Selbst Jordan, ging ihm auf, hatte nicht mehr wahrnehmen können. Erst als sie die Antikerin gefunden hatten, noch in den Armen des Devi, der wer-wußte-schon-was mit ihr getan hatte, war ihm klar geworden, wie knapp das ganze wirklich gewesen war. „Hank", so hatte Vashtu den Devi später getauft, hatte sie gerettet mit einer besonderen Kraft, die der Hybridrasse eigen war. Seitdem waren auch die beiden auf irgendeine eigenartige Art und Weise verbunden miteinander und ihnen war sogar gelungen, was niemand für möglich gehalten hatte: Einen Waffenstillstand zwischen Menschen und Devi auf der Vineta-Seite des Medusenhauptes auszuhandeln.
„Nur haben wir definitiv kein Sicherheitsleck in der Milchstraße", warf Storm ein. „Kein Devi mehr hier."
John zwang sich, sich zu konzentrieren. Stirnrunzelnd blätterte er durch die Akte, bis er fand, was er suchte: Die vorläufige Analyse des organischen Materials, das Storms Leute gefunden hatten.
„Kieselalgen?" Er stutzte und blickte auf.
„John?" Makepiece beugte sich vor. „Stimmt etwas nicht?"
„Ihr habt Kieselalgen gefunden?" wiederholte John, ohne auf die Frage des Schiffskommandanten einzugehen.
Storm nickte. „Ich sagte doch, wir hätten Spuren gefunden, die nicht zum Strand passen."
„Stimmt etwas damit nicht?" fragte O'Neill.
John strengte sich an.
Da war etwas. Vashtu hatte es ihm einmal erzählt. Es hing mit den Kieselalgen zusammen, und mit ihrer Arbeit.
Nein, ging ihm auf, die Antikerin hatte nicht direkt von Kieselalgen gesprochen, aber von einem Ort, an dem sie vorkommen konnten.
„Die Everglades!" Mit großen Augen starrte er Storm an.
„Hä?" machte der verständnislos.
O'Neill beugte sich vor. „Was ist damit?" fragte er.
Endlich begann das ganze zumindest ansatzweise einen Sinn zu ergeben.
John klopfte mit einem Finger auf die Algenanalyse. „Dave hat eine Firma gekauft, deren Leitung er Vashtu zugedacht hat. Die bisherigen Eigentümer betreiben neben einem Labor in Miami eine Klinik ... und zwar draußen in den Everglades! Und in den Everglades gibt es Kieselalgen, zumindest im Süßwassergebiet der Sümpfe."
Storm starrte ihn immer noch verblüfft an, wußte offensichtlich kein Wort darauf zu wechseln.
„Das dürfte ja relativ einfach werden", bemerkte O'Neill. „Dennoch bleibt die Frage, warum sollten offenbar angesehene Genetiker plötzlich zu Serienkillern werden? Das ergibt doch keinen Sinn!"
„Über Jack the Ripper kursiert auch immer noch das Gerücht, es sei ein Mitglied der königlichen Familie gewesen", entgegnete John trocken, klopfte wieder mit dem Finger auf die Analyse. „Kieselalgen, das hat Vashtu mir einmal erklärt, haben ganz spezifische Eigenschaften, je nachdem, wo sie vorkommen. Daher kann man sie sehr gut identifizieren. Wir müssen also nur noch herausfinden, welches Gewässer innerhalb der Everglades diese speziellen Algen enthält, das ganze mit möglichen Kliniken abgleichen und wir haben die Verdächtigen."
Plötzlich fühlte er eine gewisse Hochstimmung in sich. Vielleicht hatte er ja wirklich den Fall gelöst. Er hoffte es zumindest.
Makepieces Funkgerät meldete sich, woraufhin der sich abwandte, um das Gespräch in Ruhe zu führen.
„Hört sich bis hierher stimmig an", bemerkte Ellis am Bildschirm.
O'Neill hatte die Lippen geschürzt und dachte offensichtlich nach.
„Wenn Colonel Uruhk tatsächlich in dieser Klinik ist, wo auch immer die sein mag, wie holen wir sie da heraus, ohne Aufsehen zu erregen?" bemerkte Storm. „Privatkliniken haben meist das eine oder andere Problem: Sie sind zu gut ausgestattet, sicherheitstechnisch gesehen."
„Wir sollten erst einmal nachprüfen, ob das wirklich eine Möglichkeit ist, der wir nachgehen sollten", mahnte O'Neill an. „Wie lange dauerte es bis jetzt immer mit dem Auffinden der Leichen?"
„Etwa eine Woche, zwischen fünf und sieben Tagen", antwortete Storm sofort. „Nur die letzte, eine gewisse Julie Bryant, war wohl erst seit drei Tagen verschwunden, zumindest wurde eine vorläufige Anzeige drei Tage vor dem Auffinden ihrer Leiche gestellt."
„Wir haben ein Problem mit den Asgard-Transportern", meldete Makepiece in diesem Moment und wandte sich an Ellis: „Colonel, Sie sollten Ihre auch kontrollieren. Wie es aussieht, sind das die ersten Ausläufer eines großen Sonnensturmes. Und das bedeutet, wollen Sie wieder auf die Erde zurück, müssen Sie das mit 302ern tun, Sir. Die Transporter sind bis auf weiteres außer Betrieb gesetzt."
John betete im Stillen, daß sie noch rechtzeitig kommen würden, um Vashtu zu retten. Er war sich sicher, sie würden sie dort finden, in dieser namenlosen Privatklinik, die von Genelab betrieben wurde ...

***

Mike schloß so leise wie möglich die Tür hinter sich und seufzte.
Endlich!
Die letzten Tage hatte er erst damit verbracht, sich mit dem Gebäudekomplex vertraut zu machen, ehe er dann dazu überging, gezielt Zimmer 113 in Angriff zu nehmen. Etwas, was sich allerdings als einiges schwieriger erwiesen hatte als er zunächst annahm. Erst einmal lag Zimmer 113 in einem abgelegenen Seitenflügel, in den sich kaum je jemand verirrte, dann war der Raum durch Kameras abgesichert, von denen Julie ihm nie etwas erzählt hatte. Und schließlich und endlich hatten die letzten zwei Tage zwei Typen quasi Vierundzwanzig-Stunden-Schichten geschoben und den Raum so gut wie nie verlassen. Tatsächlich hatte sich erst jetzt die Möglichkeit geboten, dem Geheimnis auf die Spur zu kommen.
Mike drückte einen Moment lang seine Stirn gegen die kühle Tür und betete, daß er Julie halbwegs unversehrt finden würde, sobald er sich umdrehte und die Augen öffnete. Was auch immer er ihr früher angetan hatte, sie war immer zu ihm zurückgekommen - und irgendwann einmal war ihm aufgegangen, daß sie ihn liebte, und daß er sie dafür liebte, daß sie all das auf sich nahm, trotz seiner Aggression.
Ein regelmäßiges Piepen durchbrach seine Gedanken, gefolgt von einem ebenso regelmäßigen pumpenden Geräusch.
Er hatte zu Anfang mit dem Personal gesprochen, um vielleicht etwas herauszufinden. Aber keine der Pflege- oder Reinigungskräfte wußte, was sich hinter der Tür von Zimmer 113 verbarg. Es gab wilde Gerüchte. Spekulationen über Forschungen an verbotenen Virenstämmen, mittels Gentechnik gezüchtete Mutanten oder einfach nur einem Spleen der beiden Gesellschafter. Letztendlich aber wußte niemand, WAS sich genau hinter der Tür verbarg.
Und nun war er endlich soweit vorgedrungen, in der Hoffnung, Julie wiederzufinden, sie zu retten und ihr einmal zeigen zu können, daß ihre Anstrengungen, trotz der Gewalt bei ihm zu bleiben, nicht ganz vergebens waren.
Mike zögerte noch einen Atemzug, doch er wußte, er hatte nicht viel Zeit. Bald würde einer der beiden Herren Doktoren zurückkehren, und bis dahin mußte er erledigt haben, was er erledigen wollte.
Er drehte sich um und öffnete die Augen ... und bitter enttäuscht zu werden.
Ein einsames Bett stand an der Wand. Und in diesem Bett lag eine Gestalt. Eine Frau, soviel wurde ihm klar angesichts des, durch das Laken nur angedeuteten Körperbaus. Aber diese Frau war kleiner und schmaler als Julie, und sie hatte die falsche Haarfarbe: schwarz.
Die Fremde wand sich, ein unterdrückter Laut drang aus ihrer Kehle, wie auch immer ihr das gelungen war, denn ihr steckte offensichtlich ein Tubus in der Luftröhre.
Mike ging auf, daß die Frau sich wehrte, sie wand sich auf dem Bett, hatte den Kopf gehoben, soweit ihr das möglich war und versuchte offenbar allein mit den Augen mit ihm zu kommunizieren. Dunkelbraune Augen.
Er zögerte. Er wollte sich hier nicht in irgendeine notwendige Behandlung einmischen, die dieser Fremden vielleicht das Leben kosten konnte. Andererseits aber wußte sie vielleicht etwas von Julie und konnte ihm weiterhelfen.
Mit einem lauten Ratschen gab der erste Gurt nach, eine Hand der Fremden tauchte unter dem Laken auf, tastete sofort nach dem Beatmungsschlauch.
„Ich bin mir nicht sicher, ob Sie das tun sollten ..." wandte Mike sich an sie. Als Antwort erntete er einen ungeduldigen Blick, während sie weiter versuchte, sich die Maske, die den Beatmungsschlauch fixierte, abzunehmen. Irgendwie schien sie ihm bekannt, wenn er auch nicht recht sagen konnte, woher.
Krank sah sie eigentlich nicht aus ...
Mike gab sich endlich einen Ruck und trat an das Bett. „Wir haben leider nicht viel Zeit", sagte er, schlug das Laken zur Seite und öffnete den zweiten Gurt. Das Handgelenk, das darunter zum Vorschein kam, war blutig gescheuert.
Mit beiden Händen gelang es der Fremden endlich, die Maske zu lösen, während sie es ihm überließ, auch ihre Knöchel aus den Fixierungsfesseln zu befreien. Sie rollte sich, so gut es ging, zur Seite und zog an dem Schlauch in ihrem Hals.
Mike wandte sich ab und öffnete die restlichen Gurte, während er dem röchelnden Husten lauschte, das sie ausstieß, als sie sich den Tubus selbst zog. Er biß sich auf die Lippen und blickte wieder hoch, während sie sich keuchend vornüberlehnte und einfach nur atmete.
„Kennen Sie vielleicht Julie? Wissen Sie, was mit ihr passiert ist?" platzte es plötzlich aus ihm heraus.
Die Fremde schluckte sichtbar, drehte dann langsam den Kopf und sah ihn an. „John ... ?" flüsterte sie heiser.

***

„Es ist die DNA dieser Lt. Colonel Uruhk." Mit diesen Worten betrat Calleigh den Raum, ließ eine Akte auf den polierten Tisch fallen und stieß diese an, bis sie hinüber zu Horacio rutschte. Der nahm sie und begann sofort begierig zu blättern.
„Wie dieser eigenartige dritte Genstrang in die Probe gelangen konnte, weiß ich zwar immer noch nicht, aber es ist ihr Blut. Ich habe es mit den Eintragungen in den zugänglichen Teil ihrer Akte verglichen", fuhr die blonde Tatortermittlerin fort und kreuzte angriffslustig die Arme vor der Brust.
„Und unser Freund Sheridan ist verschwunden." Horacios Stimme klang dumpf, aber auch ein wenig triumphierend.
Calleigh runzelte die Stirn. „Die Kugel, mit der Miss Bryant getötet wurde, stammt aus einer 25er Automatik. Eine typische Damenwaffe für die Handtasche und bisher nicht aktenkundig. Sie wurde bisher noch nicht verwendet."
Horacio blickte auf. „25er werden nicht mehr hergestellt. Sie gehen zu leicht los", bemerkte er.
Calleigh nickte. „Und diese hier stammt definitiv nicht aus den USA, sonst hätten wir sie in der Kartei."
„Wie hat es zu dieser Verunreinigung der DNS kommen können?" kehrte Caine zum ersten Thema zurück.
„Das weiß ich nicht. Und ich mag es auch nicht, wenn du dich in meine Fälle einmischt, Horacio." Calleigh hob stolz das Kinn. „Du hast dich in eine Sache verrannt, und das nicht zum ersten Mal. Der Beach Killer wurde mir von dir zugeteilt, wenn ich dich daran erinnern darf. Und ich lasse es nicht zu, daß du meine Nachforschungen torpedierst."
Horacio las weiter wie unbeteiligt die Akte. „Sonst noch irgendeine Spur?" fragte er nach einer unendlich erscheinenden Zeit des Schweigens.
„Hast du mir überhaupt zugehört?" Calleigh riß die Augen auf und beugte sich leicht vor.
Horacio sah endlich auf. Sein Gesicht blieb ausdruckslos wie das eines Pokerspielers. „Ich habe dir zugehört. Aber ich werde mich jetzt nicht aus den Ermittlungen zurückziehen. Wir haben im Moment ein bißchen Luft. Was ist mit diesen Pflanzenspuren, die ihr in den Reifenabdrücken gefunden habt?"
Calleigh japste einmal kurz nach Luft, dann starrte sie ihren Vorgesetzten herausfordernd an. „Kieselalgen", antwortete sie einsilbig.
„Kontrolliert ihr bereits, woher sie stammen könnten?"
„Everglades, im Reservat."
Horacio Caine hob den Kopf, ein kühles Lächeln erschien auf seinen Lippen. „Interessant ..."
„Halt dich da heraus, ich warne dich zum letzten Mal." Calleigh richtete sich wieder auf, ließ die Arme jetzt aber locker an den Seiten ihres Körpers hängen.
„Sheridan ist als Täter draußen. Der macht sich fast in die Hose, wenn er in die Sümpfe soll." Wieder erschien dieses kalte Lächeln auf seinen Lippen. „Aber da war doch diese Konferenz, an der unser verschwundener Colonel teilgenommen hat ..."
„Das Genetiker-Treffen im Tagungszentrum, ich weiß."
„Vielleicht sollten wir uns da ein bißchen umhören. Ist nur so ein Gefühl, aber vielleicht ... Da draußen, in der Nähe des Casinos, stand doch das alte Tropenzentrum lange leer. Da ist doch letztes Jahr eine dieser Gen-Firmen eingezogen."
„Genelab. Ich habe Aktien von ihnen", antwortete Calleigh unwillig. „Was hast du vor?"
„Ich möchte mich nur erkundigen, ob Colonel Uruhk vielleicht irgendeine Verbindung zu Genelab hat und seit wann sie sich in Florida aufhält. Möglicherweise hat sie nur eine falsche Spur gelegt ..."
Calleigh fühlte sich wieder einmal überrumpelt, doch zumindest im Ansatz hatte Caine recht: Es gab da draußen, mitten im Sumpf, eine Klinik, und die wurde von Genelab betrieben, angeblich für weitere Forschungen, die man eben in Miami nicht durchführen konnte.
„Und noch eine interessante Tatsache", fuhr Horacio fort, „Julie Bryant war Krankenschwester."
„Ich werde das überprüfen." Calleigh zögerte, dann drehte sie sich aber doch um und verließ den Raum wieder, wenn auch mit deutlich gemischten Gefühlen.

***

Sie war wie willenlos hinter ihm hergestolpert, wenn sie auch nicht recht wußte warum. Ihr war eigentlich recht schnell klar gewesen, daß er nicht John war ... wobei sich die Frage stellte, WER John war. Spätestens als sein Handabdruck auf ihrer Wange prankte hatte sie gewußt, daß er nicht der war, für den sie ihn zunächst gehalten hatte.
Aber ... welche andere Wahl hatte sie? Wäre sie in dem Zimmer geblieben, wären diese beiden Schreckgespenster mit ihren Nadeln und Tupfern wieder gekommen und hätten, während sie sie damit drangsalierten, irgendwelches wirre Zeug geredet, mit dem sie nicht wirklich etwas anfangen konnte.
Sie hatte Schmerzen. In unregelmäßigen Abständen schien sich ihr Innerstes nach außen kehren zu wollen. Ihre Hände zitterten und kalter Schweiß stand auf ihrer Stirn.
Diese Symptome sollten ihr bekannt sein, ging ihr auf, während sie ihm über eine Treppe nach unten folgte, sie sollte wissen, was mit ihr geschah und warum es so schnell ging. Andererseits ...
Sie strengte sich an, doch die Mauer in ihrem Kopf war immer noch da. Nichts ergab wirklich einen Sinn. Immer wieder blitzten plötzlich Gesichter, Orte, Handlungen auf, die sie aber nicht wirklich zusammenfügen konnte.
Die enge Treppe endete in einem düsteren, dreckigen Raum, der nach draußen in einen Kanal öffnete. Wasser schwappte träge und brackig gegen eine Betonkante. Und auf den wie ölig schimmernden Wellen schwamm ein eigenartiges Ding.
„Was ist das?" fragte sie leise, kreuzte wie haltsuchend die Arme vor der Brust.
„Ein Sumpfboot. Mann, was für eine Krücke bist du denn?" Die anfängliche Freundlichkeit des Mannes war momentan vollkommen verflogen.
Sie hielt es für besser, wenn sie ihn erst einmal nicht weiter behelligte, trat vorsichtig an die Kante heran und starrte in die Brühe hinunter.
Sie hatte Durst. Noch im Krankenzimmer hatte sie die ganze Karaffe Wasser leer getrunken, die auf einem der Labortische gestanden hatte. Aber viel brachte das nicht. Ihr Hals kratzte immer noch. Sie war sich auch ziemlich sicher, daß der Tubus nur einen gewissen Anteil an ihrem jetzigen Zustand hatte.
Langsam hockte sie sich hin, starrte auf ihr verschwommenes Spiegelbild hinunter. Was sie sah waren wenig mehr als immer wieder auseinanderbrechende Umrisse, doch plötzlich schien das Bild sich zu überlagern.

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Sie trat aus der Dusche hervor und griff sich ein Handtuch. Im Spiegel gegenüber waren wenig mehr als ihre Umrisse wahrnehmbar.
„Bist du soweit?" fragte eine Stimme von außerhalb des Raumes, ein leises Klopfen an der metallenen Tür. „O'Neill möchte anfangen, also beeil dich."
„Bin schon unterwegs", antwortete sie unternehmungslustig.
Heute war der Tag - heute war ihr Tag! Heute würde sie endlich den Lohn für all die Jahre Kampf, Schmerz und Angst erhalten. Heute war der Tag ihrer Beförderung ...
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Sie blinzelte.
Beförderung? Was für eine Beförderung? Wer war O'Neill?
Auf der Suche nach Antworten beugte sie sich weiter über die Kante, fühlte sich dann aber plötzlich unsanft zurückgerissen.
„Bist du lebensmüde?" herrschte er, der nicht John war, sie an. „In diesem Wasser da schwimmt alles mögliche giftige Zeug herum. Bakterien, fiese kleine Biester ... Möbiuse oder so."
„Amöben", kam die Antwort wie aufs Stichwort von ihr. Ungläubig riß sie daraufhin die Augen auf.
Woher wußte sie, was in diesem Wasser war? Wieso ... ?
Sein Blick fiel auf ihre Hände. Mit einer hilflosen Geste wandte er sich ab. „Oh Mann, ich hab mir einen Junkie aufgehalst!" stöhnte er.

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Marc Boyer beugte sich wie ein lauerndes Raubtier über sie. „Sie sind auf turkey, Major!" Seine Stimme klang vorwurfsvoll.
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Major, war sie das?
Sie fühlte hilflose Wut in sich und richtete sich wieder auf. „Ich bin kein Junkie!" herrschte sie ihn an.
Ein Dienstgrad kam ihr in den Sinn: Colonel.
Sie stolperte einen Schritt zurück und hielt sich mit beiden Händen die Schläfen, als könnten diese gleich von ihrem Schädel springen.
„Scheiße, wenn ich sage, daß du ein verdammter Junkie bist, dann bist du das", herrschte er sie an. „Sieh dich doch an! Du bist doch schon ganz grün! Und wegen sowas wie dir riskiere ich meinen Hals! Du weißt doch nicht einmal, wo Julie ist."

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„Sie haben sich ... verändert." Marc Boyer stand vor den Gittern und sah sie an.
Sie fühlte eine unbändige Wut in sich keimen und mußte einen wütenden Schrei unterdrücken. Hilflos ballte sie die Hände zu Fäusten, starrte auf ihre Arme hinunter. Deren Haut war fahl, leicht grünlich. Und in ihrer rechten Handfläche ...
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Ungläubig starrte sie auf ihre bloßen Arme hinunter, drehte dann langsam die rechte Hand, so daß sie deren Innenfläche betrachten konnte. Ein feiner Schmerz zuckte durch die Mitte, die Haut dort war leicht gerötet, während sie ansonsten ... einen leichten, grünlichen Schimmer hatte.
„Es beginnt ..." flüsterte sie, wußte selbst nicht genau, WAS begann. Aber sie fühlte, wie sie sich veränderte, wie da etwas an ihrem Bewußtsein kratzte, was sie nicht loslassen wollte.
Mit einem Ruck erhob sie sich wieder.
Irgendetwas mußte sie tun, irgendwie mußte sie aufhalten, was sich da in Gang gesetzt hatte.
„Und was jetzt?" Er klang hämisch.
Sie schluckte, drehte sich zur Treppe um und zögerte.
Nein, sie konnte nicht mehr zurück. Sie fühlte, was da oben geschehen war, war ohne ihre Einwilligung geschehen. Irgendetwas war vorher passiert. Irgendetwas, woran sie sich nicht mehr erinnerte. Verdammt! Sie wußte nicht einmal mehr ihren Namen.
Namen!
Sie drehte sich zu ihm herum. „Wie heißen Sie?"
Er sah aus wie John, nur wußte sie nicht wirklich, wer John war. Sie wußte nur, sie vertraute John. Er und sie ... und da war noch etwas.

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Große, braune Augen unter einem wirren, schwarzen Haarschopf sahen sie mitleidheischend an. Der kleine Mund zitterte, während sich die Arme ausstreckten.
„Mummy!"
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„Jordan ..."
„Was? Nein, ich heiße nicht Jordan. Damit du's weißt, ich bin Mike, Mike Sheridan. Merk dir das gut!"
Sie schüttelte den Kopf, preßte vor Anstrengung die Augen zusammen. „Jordan ist ... meine Tochter", sagte sie dann endlich. Unwillkürlich stieg ein Triumphgefühl in ihr auf.
Sie erinnerte sich! Sie erinnerte sich an ihr Kind!
Mike schien nach ihren letzten Worten wie erstarrt zu sein. Dann sog er scharf die Luft zwischen den Zähnen ein. „Scheiße! Ich wußte doch, daß du mir bekannt vorkommst!"
Sie sah ihn an. Und wieder war da dieses Gefühl und der Name John wisperte in ihrem Geist.
Jordan und John, da war irgendetwas.
„Oh Mist!" Mike schlug mit der Faust auf die Luft ein und wandte sich ab. „Der Alptraum ist Realität!"
„Welcher Alptraum?" fragte sie.
Er drehte sich halb zu ihr um und musterte sie. „Wash, Ash, irgendwie so hat er dich genannt. Ist irgendetwas davon dein Name?"

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John beugte sich über sie, während seine Arme sie fest und sicher hielten. In seinen Augen stand Liebe zu lesen. Liebe für sie.
„Vash ..."
Ihre Lippen berührten sich zärtlich.
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„Ich ... ich weiß es nicht", gestand sie endlich und erntete einen ungläubigen Blick. Hilflos zog sie die Schultern hoch. „Ich kann mich nicht erinnern."
Mikes Kiefer mahlten, während er sie weiter musterte. Dann nickte er. „Okay, ich hab euch einmal beobachtet vor ein paar Tagen. Da war dieses Kind, du hast mit ihm gespielt. Dann war da noch ein junger Mann mit Brille und ... dieser ... Verdammt! Der Typ sah aus wie ich! Ich hab's für einen Alptraum gehalten ..."
Sie nickte. „Wo war das?"
Mike schüttelte ungläubig den Kopf. „Hälst du das für normal? Hallo! Dein Stecher sieht aus wie ich!"

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Sie sah Janus noch einen Moment lang mißtrauisch an, dann trat sie endlich an die Stasiskammer heran und senkte den Blick - um zu fühlen, wie ihr das Blut aus dem Gesicht wich.
„John!"
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„Das ist schon einmal passiert." Sie schüttelte über sich selbst den Kopf.
Mike hatte recht, ging ihr auf. Sie sollte normalerweise viel aufgebrachter sein über das, was geschehen war. Aber ...
Ein schriller Ton dröhnte die Treppe hinunter.
„Was ist das?" fragte sie, den Kopf in den Nacken gelegt.
„Der Alarm. Mist, die haben gemerkt, daß du weg bist."
Sie trat näher an die Treppe heran und lauschte. Dann drehte sie sich herum. „Es kommt jemand."
Mike starrte sie an. „Red keinen Blödsinn, Schlampe! Ich hab mich hier die letzten zwei Tage versteckt. Hier kommt keiner runter!"
Doch dann erstarrte auch er, als er endlich die hastigen Schritte hörte und das Licht in der schmalen Treppenflucht aufleuchtete.
„Das Boot, schnell!" Sie griff nach ihm und zerrte ihn mit sich zu diesem eigentümlichen Wassergefährt hinüber.
Diese Männer durften sie nicht wieder einfangen, das war ihr schlagartig klar geworden. Irgendetwas stimmte mit ihr nicht, aber nicht so, wie Mike es vielleicht glaubte.
Sie schwang sich auf den Hochsitz, der auf dem flachen Rumpf befestigt war, fand den Hebel für die Treibstoffzufuhr wie blind, drückte dann einen grünen Knopf.
Mit einem lauten Rattern und Stottern erwachte das eigenartige Wasserfahrzeug zum Leben, gerade als Mike das Seil, mit dem das Boot festgemacht gewesen war, gelöst hatte und seinerseits hineinkletterte.
„Hinsetzen!" befahl sie scharf, nachdem sie begriffen hatte, wie die Steuerung funktionierte. Irgendwie erinnerte das ganze sie an ein Leichtflugzeug, wie sie es einmal in einem Urlaub geflogen hatte.
Keine Erinnerungen jetzt, rief sie sich zur Ordnung und ließ das Boot auf das brackige Wasser hinausfahren.
Keine Sekunde zu früh, denn über den Krach des Motors und des Propellers hinweg hörte sie das dumpfe Bellen zweier Pistolen und duckte sich unwillkürlich.
„Ich komme zurück, Jordan, John ..." flüsterte sie, auch wenn ihre Stimme vom Lärm des Fahrzeugs komplett geschluckt wurde.

TBC ...

Der Jungbrunnen IV

„Daddy, wo ist Mummy?"
John grummelte unwillig, wollte sich auf die andere Seite drehen und weiterschlafen. Doch irgendwie ging ihm dabei das Bett aus, und das Rütteln zweier kleiner Hände wurde nicht besser dadurch, daß er fast herunterfiel von dem, auf dem er lag.
„Daddy!"
Endlich erkannte er, daß er auf dem Sofa lag, öffnete blinzelnd ein Auge, dann das zweite. Ein kleines, rundes Kindergesicht mit einer vorlauten Stupsnase und großen, dunkelbraunen Augen unter einer wuseligen Mähne schwarzen Haares tauchte in seinem Gesichtsfeld auf.
„Jordan ..."
Er kam zu sich, stöhnte leise auf und verbarg sein Gesicht hinter den Händen.
„Daddy, wo ist Mummy?" fragte das Kleine wieder.
John streckte sich, so gut das möglich war und gähnte einmal. „Mummy wollte noch ein bißchen Laufen", antwortete er endlich und rappelte sich auf die Ellenbogen. „Sie wollte in einer Stunde ..." Sein Blick fiel auf seine Uhr und augenblicklich verstummte er.
Daß Vashtu hatte für eine Stunde joggen wollen, um einen klaren Kopf zu kriegen, war mittlerweile drei Stunden her. Er war auf dem Sofa eingeschlafen und hatte es sogar versäumt, Jordan ins Bett zu bringen.
„Daddy, bitte, wo ist Mummy?" behaarte das Kleine. Erste Tränen glänzten in den großen Augen, als er aufblickte.
Nicht das jetzt auch noch!
John umarmte das Kleine und drückte es liebevoll an sich, während in seinem Hirn sämtliche Gedanken durcheinander ratterten, um zu einem Ergebnis zu kommen.
Vashtu war wegen der Sache mit Dave sehr aufgeregt gewesen, außerdem war Babbis noch auf der Erde. Vielleicht hatte man die Antikerin schlicht kontaktiert, um kurz im SGC oder in der AREA 51 das richtige Werkzeug zur Lösung des Problems mit der Werft zu suchen und den Umgang damit zu erklären.
Dann hätte sie sich wie auch immer bei ihnen gemeldet, ging ihm auf. Wenn es um ihre Familie ging, machte Vashtu keine Fehler, vor allem nicht, wenn es um solche Dinge ging. Sie wußte, daß er sich Sorgen machte, blieb sie weg. Außerdem waren diese gemeinsamen Urlaube etwas so besonderes und seltenes, daß sie beide sämtliche Störfaktoren so schnell wie möglich ausmerzten, da ging es ihm nicht anders.
War Vashtu vielleicht zu Dave gegangen, um noch einmal mit ihm zu sprechen? Immerhin war sie sehr in Sorge gewesen, als sie zum Joggen ging. Andererseits aber war er sich nicht sicher, ob sie überhaupt wußte, wo Dave abgestiegen war für seinen Aufenthalt in Miami. Er jedenfalls hatte nichts darüber gesagt, da war er sicher.
„Daddy, Mummy ist etwas geschehen", schluchzte Jordan an seiner Brust.
Hoffentlich doch nicht! Nein, das konnte er sich nicht vorstellen. Wieso denn auch? Hier gab es keine wie auch immer geartete Bedrohung.
Irgendwo in seinem Hinterkopf schrillte eine Alarmglocke. Das war so nicht ganz richtig. In den letzten Tagen hatte er am Rande irgendetwas registriert, da war er sicher.
„Mummy ist Laufen gegangen und hat wahrscheinlich die Zeit vergessen", beruhigte er das Kind und wiegte es sacht hin und her.
Jordan schüttelte stumm und weinend den Kopf, daß die Haare Johns Kehle kitzelten.
Er versuchte in sich hineinzuspüren, doch da war nichts. Er fühlte das emotionale Band, aber keine Empfindung. Vashtu lebte also noch, aber mehr konnte er im Moment nicht sagen.
„Weißt du was? Wir fragen jetzt einfach beide bei der Nemesis nach, ob die wissen, wo Mummy ist, okay?" fragte er sanft.
Jordan hob den Kopf und schniefte, nickte aber nach einer kleinen Weile. „Okay, Daddy."
Er schob sich auf dem Sofa, das Kind noch immer im Arm, zur anderen Seite und öffnete das Schubfach des kleinen Unterschrankes, auf dem dekorativ eine Schirmlampe stand. Ein bißchen mußte er mit den Fingern tasten, ehe er gefunden hatte, wonach er suchte: einen der handlichen antikischen Kommunikatoren, die sich eingebürgert hatten, seit Vineta offiziell zur zweiten großen Außenbase der Erde geworden war. Diese Geräte waren einfach leistungsstärker als die klobigeren Funkgeräte, die sie früher benutzt hatten, und sie waren unauffälliger und zuverlässiger.
Jordan kletterte auf seinen Schoß und schlang die kurzen Arme um seinen Hals, während er das Gerät, das eigentlich nur im Notfall benutzt werden sollte, aktivierte. Aber ... war das jetzt kein Notfall? Vashtu war immerhin seit zwei Stunden überfällig.
„Hier ist die Nemesis, Colonel Makepiece", meldete sich eine kleine Stimme.
John seufzte erleichtert. „Ernest, ich bin froh, daß du es bist", antwortete er. „John Sheppard hier."
„John, hat Babbis sein Waschzeug vergessen?" scherzte der Kommandant des Erdenschiffes.
„Onkel Ernie, hast du meine Mummy gesehen?" platzte es in diesem Moment aus Jordan heraus.
„Vashtu ist verschwunden?" Sofort klang Makepieces Stimme alarmiert. „Was ist passiert?"
„Wenn wir das wüßten ..." John warf Jordan einen strengen Blick zu. „Sie ist vor drei Stunden für eine Stunde laufen gegangen. Seitdem haben wir nichts mehr von ihr gehört."
Makepiece schwieg. Er schwieg lange, und in jeder Sekunde schien die Zeit länger zu werden.
„Ihr Transmitter ist inaktiv", meldete der Kommandant der Nemesis sich schließlich.
John sog scharf die Luft ein und wartete.
Er wußte, was es bedeuten konnte, gab der Chip unter der Haut eines jeden Stargate-Mitarbeiters seine Arbeit auf. Die Batterie des winzigen Senders wurde durch das natürliche Herz-Kreislaufsystem des Körpers wieder aufgeladen. War ein Chip inaktiv, dann ...
„Es ist ein alter und er ist noch nicht ausgewechselt worden. Darum sollte Vashtu sich kümmern, ehe euer Urlaub vorbei ist. Hat sie wahrscheinlich vergessen in der ganzen Aufregung um diese Konferenz", erklärte Makepiece endlich.
John atmete erleichtert aus und öffnete die Augen wieder.
„Soll ich Cheyenne-Mountain informieren?" fragte Makepiece nach einer Weile.
Vielleicht hatte er sich doch verquatscht und Vashtu war zu Dave, um dem noch einmal ins Gewissen zu reden. Erschreckt genug war sie für eine solche Handlung gewesen, ging ihm auf.
„Daddy?" Jordan sah ihn groß an.
War es nicht noch ein bißchen früh, um die Kavallerie zu rufen? Vielleicht ... nein, sicher tauchte Vashtu wieder auf. Und wenn nicht ... ?
„Sollte sie bis morgen früh nicht wieder da sein, frage ich bei der Polizei nach", entschied John endlich. „Sie war sehr aufgebracht, als sie ging. Es ist heute nicht alles ... so gelaufen, wie sie es sich vorgestellt hat. Du kennst sie ja."
„Allerdings", kommentierte Makepiece trocken. „Aber ich weiß auch, daß sie Jordan niemals im Stich lassen würde. Mit ihren eigenen Worten: Eher frieren sämtliche Höllen der Erethianer ein."
Da war was dran, mußte er zugeben. Vashtu würde niemals ihr Kind irgendwo zurücklassen, selbst bei ihm nicht, kam es auf die letzte Entscheidung an. Andererseits hatte Dave sie sehr erschreckt und ...
„Wer ist noch da oben?" fragte John endlich.
„Die Apollo zum Durchchecken. Die Odyssey kommt in drei Tagen, dann sollten wir eigentlich wieder auf dem Rückweg sein, ist ja ein bißchen bis zum Medusenhaupt, selbst mit ZPM", antwortete der Kommandant.
Er würde erst noch mit Dave reden, entschied John. Und er würde auf jeden Fall bei der Polizei nachfragen. Vielleicht war doch irgendetwas passiert, von dem er nichts wußte, in diesem Fall würde das Police Department sicherlich zumindest eine Notiz vermerkt haben.
„Warten wir bis morgen früh", sagte John, fühlte sich aber gleich schuldig. Und das lag nicht nur an Jordans anklagendem Blick.

***

Aufzeichnung des Telefongespräches zu Mr. Dave Sheppards Apartment in Miami:

Mr. Francis Lovejoy (privater Mitarbeiter): Ja bitte? Mit wem spreche ich?
Colonel John Sheppard (Bruder): Ich muß auf der Stelle mit Dave reden. Also geben Sie ihn mir (im Hintergrund ist ein weinendes Kind zu hören).
Lovejoy: Ich bedaure, aber ...
John Sheppard: Ich weiß, daß er da ist. Also gehen Sie jetzt los und holen Sie meinen Bruder sofort an den Apparat. Ich will jetzt keine Ausflüchte hören.
Lovejoy: Ihren ... Bruder, Sir?
John Sheppard: David Sheppard jr. Ich muß ihn auf der Stelle sprechen.
Lovejoy: Und Sie sind ... ?
John Sheppard: Immer noch sein Bruder John. Der, über den man in der Familie nicht spricht, weil er ja das schwarze Schaf ist.
Dave Sheppard: Ist schon gut, Francis. Ich übernehme das.
Lovejoy: Ja, Sir. (Ein Klicken in der Leitung, der Teilnehmer hat aufgehängt)
John: Ist sie bei dir?
Dave: Wer?
John: Vashtu. Ist Vashtu bei dir?
Dave: Na, ist das nicht süß! Deine kleine Freak-Hure kommt nicht nach Hause und ich werde verdächtigt!
John: Vashtu ist keine Hure. (Zögern) Freak?
Dave: Ich weiß nicht, ob es in deinem Ressort üblich ist, daß Menschen plötzlich ihre Augenfarbe verändern. In meinem Geschäft ist es nicht normal.
John: (atmet tief ein) Was hast du ihr noch an den Kopf geworfen?
Dave: Deine Freundin bedroht mich und ich werde bezichtigt? John, du solltest wirklich einmal über deine Motivation nachdenken. Es ist ja schön und gut, wenn du dir von einer Schlampe ein Kind anhängen läßt, aber wenn diese Schlampe nicht einmal wirklich menschlich ist, dann solltest du doch einmal mit dem Kopf denken.
John: Vashtu tut soetwas nur, wenn sie gereizt wird. Und als sie nach Hause kam WAR sie sehr gereizt. Sie sagte, du wolltest ihr Jordan und ihren Titel wegnehmen. Also rede dich jetzt nicht heraus!
Dave: Wieso sollte ich ihr etwas wegnehmen, das nicht einmal nachweisbar ist. Oder kennst du ihre Doktorarbeit? Offen einsehbar ist sie jedenfalls nicht.
John: Ich kenne ihre Arbeit, da hast du verdammt recht, ich kenne sie sogar sehr gut.
Dave: Dann darf ich davon ausgehen, daß du diesen kleinen Augentrick auch kennst?
John: Ich habe dir bereits gesagt, daß ich weiß, wann sie soetwas tut. Aber das ist keine Antwort auf meine Frage. Wo ist sie?
Dave: Wie gesagt, woher soll ich das wissen? Bin ich ihr Babysitter? Mir hat es gereicht, als sie mich plötzlich mit diesem irren Raubtierblick fixierte.
John: Vashtu ist weg, weil sie etwas klären wollte. Und mit wem sonst als mit dir hätte sie etwas zu klären? Wir kennen hier ja nicht einmal jemanden!
Dave: Ich finde deine Blauäugigkeit immer wieder erstaunlich, Bruderherz. Wieso gehst du davon aus, daß deine Angebetete niemanden in Florida kennt? Vielleicht ist sie ja zu ihrem Zuhälter, um ihm einen Teil von was auch immer zu geben?
John: Hüte deine Zunge!
Dave: Ach komm schon, John. Wann hättest du denn einmal etwas richtig zu Ende gebracht? Wann hättest du denn überhaupt schon einmal etwas geschafft? Selbst Nancy hast du fallenlassen wie eine heiße Kartoffel. Und Nancy wäre genau richtig für dich gewesen.
John: Geht es darum? Weil ich mich habe von Nan scheiden lassen? Wäre es besser gewesen, wenn wir beide uns irgendwann nicht mehr hätten gegenseitig ins Gesicht sehen können? Ich habe sie nie geliebt!
Dave: Liebe wird definitiv überbewertet.
John: (lacht bitter auf) Warum schließt du eigentlich immer von dir auf andere? Weil Dad es dir jahrelang eingetrichtert hat? Du weißt absolut nichts über Vashtu oder mich, du wußtest ja nicht einmal, daß wir beide zusammen sind. Aber kaum daß du es weißt schießt du dich auf sie ein. Hast du eine Ahnung, wie sehr du sie verletzt hast mit deinen wilden Unterstellungen?
Dave: Erzähl mir doch nicht so einen Blödsinn! Deine kleine Hure hat sich verzogen, dir das Balg dagelassen und kommt hoffentlich niemals wieder. Besser jedenfalls wäre es! Was ich ihr vorgeschlagen habe war schlicht und ergreifend eine Abfindung und daß sie das Kind denen überläßt, die etwas damit anfangen können.
John: Du wolltest ihr Jordan wegnehmen?
Dave: Ich kann nicht zulassen, daß irgendwelche Bastarde von dir die Firma gefährden. Dieses Kind ist schon schlimm genug - bei der Mutter! Da will ich es zumindest unter Kontrolle haben. Außerdem ... es ist doch das beste für das Balg, wenn es eine anständige Ausbildung erhält als wenn es irgendwo auf der Straße aufwächst. Ihr zwei seid doch beide nicht fähig, es zu erziehen, schon gar nicht zu einem Erben für die Firma.
John: Hast du den Verstand verloren?
Dave: Im Gegensatz zu dir denke ich mit dem Hirn, mein lieber Bruder. Ich schwängere nicht eine beliebige Schlampe und stehe dann auch noch zu dem Balg.
John: Sei froh, daß ich dich nur anrufe ...
Dave: Soll das eine Drohung sein?
John: Faß es auf wie es dir beliebt.
Dave: Es ging dir doch nur um ein bißchen Spaß. So bist du doch schon immer gewesen.
John: Hör auf damit!
Dave: Ist doch wieder typisch für dich. Deine Tussi verschwindet und der erste, den du anrufst, bin ich. Soll ich mich da geschmeichelt fühlen? Immerhin dachte ich, ich hätte ihr klar gemacht, daß ich nicht daran interessiert bin, auch noch irgendwelche Bälger mit ihr zusammen in die Welt zu setzen. Vor allem nicht, wenn da solche Freaks wie sie am Ende rauskommen.
John: Schließ nicht von dir auf andere, Dave! Ich dachte, daß Vashtu vielleicht zu dir kommen würde, um die Sache zu klären, die sie so belastet hat. Im Gegensatz zu deinen Gespielinnen ist sie nämlich treu.
Dave: Als Richtwert für wieviele nebenher?
John: Für niemanden! Und jetzt hör endlich mit diesen Beleidigungen auf! Du kennst sie nicht, du weißt absolut gar nichts über sie und maßt dir doch ein Urteil über sie an.
Dave: Ich kenne andere wie sie, und ich weiß, daß bei dir nie etwas gutes herauskommen kann. Wie Dad schon immer sagte ...
John: Dad ist tot und begraben, also halt ihn da heraus. Diese Angelegenheit geht uns beide etwas an, und nur uns beide!
Dave: Dad hat einen Fehler in seinem Leben begangen, einen Fehler, den er für immer bereut hat. Und du hast den gleichen Fehler begangen. Also kann ich ihn da nicht heraushalten, verehrter Bruder.
John: Du wirst mir auch nicht unsere Mutter vorwerfen, Dave. Nur weil du sie kaum kanntest und dir über andere ein Urteil gebildet hast ...
Dave: Was denn für ein Urteil? Was ist das für eine Mutter, die in ein Krisengebiet fliegt, wenn sie zu Hause zwei kleine Kinder hat?
John: Eine Frau, die verantwortungsbewußt ist ...
Dave: Lächerlich!
John: Wenn es dir darum geht, kann ich dich beruhigen: Auch Vashtu hat sich schon mehr als einmal für andere opfern wollen. Wenn du von ihr als Freak sprichst, solltest du vielleicht wissen, daß sie getan hat, was sie getan hat, um ihren Bruder zu retten. Doch leider war es zu spät und er starb. Sie hat mir das Leben gerettet, ebenso mehr als genug anderen, die hier und jetzt bezeugen würden, daß sie ein guter Mensch ist.
Dave: (gehässig) So wie du über sie redest, klingt es, als hättest du Mums Wiedergeburt gefunden.
John: Wer weiß, vielleicht habe ich das auch ...
Dave: Melde dich wieder, wenn du bei klarem Verstand bist!
(Gespräch beendet)

***

Trotz der Tatsache, daß die Sonne gerade erst am östlichen Horizont erschien und scheinbar mühsam den Himmel hinaufkroch, saß Horacio Caines Sonnenbrille schon auf seiner Nase.
Calleigh Duquesne, eigentlich seine Stellvertreterin beim CSI, seufzte schwer und beugte sich über das flache Grab, neben dem die Pathologin Alexx Woods hockte und die Tote einer ersten Untersuchung unterzog.
„Dieses Mal ist Gewalt angewendet worden", bemerkte die Afro-Amerikanerin und wies mit einem perfekt manikürten Fingernagel auf das kleine Loch in der Brust des Leichnames.
Calleigh nickte und fragte sich wieder, wie Alexx es schaffte, bei ihrer Knochenarbeit solche Nägel zu besitzen. Früher einmal war sie schlichtweg davon ausgegangen, daß die Pathologin vielleicht falsche Fingernägel benutzte, inzwischen aber wußte sie es besser.
Calleigh beugte sich über das deutliche Einschußloch. Wenn es eine Begabung gab, die sie besaß, dann war es ihre Kenntnis über Schußwaffen und alle möglichen und unmöglichen Wunden, die man damit zufügen konnte.
„Ein eher kleines Kaliber", merkte sie an. „Vielleicht eine 25er? Wenn die Kugel noch steckt, sollte sie eigentlich recht leicht zu identifizieren sein. Diese Kleinkaliber sind schon zum Großteil aus dem Verkehr gezogen."
„Ich laß dir die Kugel zukommen." Alexx lächelte. „Und es gibt keine Austrittswunde."
„Und keine Schmauchspuren, zumindest keine offensichtlichen ..." Calleigh nahm aus ihrer Tasche, die sie neben die Grube mit der Leiche abgestellt hatte, ein Papierpat und strich kurz über die Haut um die Wunde herum, ehe sie ein bestimmtes Spray benutzte, das unsichtbare Verbrennungsspuren einer Feuerwaffe sichtbar machte. „Nichts." Sie seufzte schwer.
„Ich kenne die Tote", merkte in diesem Moment Horacio an.
Calleigh ging auf, daß es eindeutig zu früh am Tag war für sie. Sie hatte schlechte Laune, und es wurde nicht besser dadurch, daß ihr Vorgesetzter sich jetzt auch noch in ihre Untersuchung einmischen wollte. Widerwillig blickte sie also auf und wartete.
Horacio nahm sich mit Bedacht die Sonnenbrille wieder ab und hockte sich Alexx gegenüber über das flache Grab. „Das ist Julie Bryant", erklärte er dann endlich, nachdem er den Aufschlag seines Sakkos bedeutungsschwer hinter seine Marke geschoben hatte. Sinnend richtete er sich auf und setzte sich die Sonnenbrille wieder auf die Nase. „Ganz sicher. Und damit haben wir auch endlich einen Verdächtigen ... Mike Sheridan!" Seine Stimme klang triumphierend.
Calleigh schluckte die harte Antwort, die ihr auf der Zunge brannte, hinunter, flüsterte statt dessen tonlos einen Fluch auf spanisch, ehe auch sie sich wieder aufrichtete.
„Denkst du nicht, du bist jetzt ein bißchen schnell?" merkte sie an.
Alexx rammte dem Leichnam ein Thermometer in den Leib, um die Lebertemperatur zu messen. Als die Meßsonde auf das schlaffe, tote Fleisch traf, erzeugte es ein schmatzendes Geräusch, das Calleigh im Moment einen Schauer über den Rücken jagte.
„Ich vergesse nie ein Gesicht", behaarte Horacio.
Irgendwie ging ihm diese ganze Sache mit der Unterlassungsklage ziemlich an die Nieren, fiel Calleigh zum wiederholten Male auf. Allmählich wurde dieser Sheridan zur Nemesis ihrer ganzen Abteilung, wenn Horacio nicht doch noch irgendetwas fand, dessen er ihn überführen konnte.
„Jetzt also Serienmord?" seufzte sie schwer, stutzte dann und trat an ihrem Vorgesetzten vorbei zur anderen Seite der Senke.
„Ich sage nicht, daß er für alle Morde verantwortlich ist, aber für den an Julie Bryant sicherlich", antwortete Horacio. „Er war doch sogar auf dem Revier, um sie als vermißt zu melden."
„Einunddreißig Grad", rief Alexx Calleigh zu, die sofort rechnete.
„Also gestern gegen abend ist sie erschossen worden." Die Tatortermittlerin lächelte freundlich. „Und da Sheridan schon vor drei Tagen auf dem Revier war ..."
Für sie war er damit ausgeschieden aus der sehr kleinen Runde der Verdächtigen. Ganz ausschließen konnte sie ihn zwar nicht, aber er paßte nicht so recht ins Profil. Und so wie sie Horacio kannte, würde der Sheridan sicher vorladen lassen. Und damit war der dann aus dem Schneider.
Calleigh hockte sich an die neue Stelle und wies auf den Sand. „Das ist Blut", kommentierte sie, neigte den Kopf leicht, um das ganze besser überschauen zu können. „Sieht aus, als wäre hier jemand hingefallen und dann ..." Sie erhob sich wieder, den Kopf immer noch schief haltend drehte sie sich um und folgte der undeutlichen Spur mit den Augen. „Ich schätze, unser Killer hat sein nächstes Opfer gleich hier eingesackt und mitgenommen", beendete sie schließlich ihre Ausführung.
„Vielleicht stammt das Blut auch vom Täter. Möglicherweise hat Julie Sheridan vorher kratzen können", schlug Horacio vor.
Calleigh schnappte sich die Kamera und die Hütchen und begann mit der Sicherung des Beweismaterials. „Wir werden sehen, was am Ende dabei herauskommt." Mehr sagte sie nicht. Mehr war allerdings auch nicht nötig, denn Horacio, offensichtlich beflügelt von der Vorstellung, endlich den gemeingefährlichen Mike Sheridan doch noch aus dem Verkehr ziehen zu können, hatte bereits den Rückzug zu den Fahrzeugen angetreten. Und sicherlich würde er auf direktem Wege den nächsten Richter aufsuchen, da war Calleigh sich sicher.

***

Das war ganz sicher nicht sein Tag, beschloß John, nachdem Jordan sich losgewunden und in das Polizeirevier hineingestürmt war. Er selbst war im Moment einfach nur kraftlos.
Die ganze Nacht war er auf den Beinen gewesen, hatte zweimal die Strecke, die sie üblicherweise zum Joggen nahmen, abgelaufen auf der Suche nach Vashtu, mit diversen Einrichtungen wie Krankenhäusern oder Unfallkliniken telefoniert, schließlich denn doch noch Cheyenne-Mountain kontaktiert und Mitchell darüber in Kenntnis gesetzt, daß die Antikerin spurlos verschwunden war. Er sollte Hilfe bei der Suche erhalten, wie und von wem, darüber hatte der ehemalige Leader von SG-1 sich ausgeschwiegen. Die Nemesis würde in der Umlaufbahn bleiben und die Odyssey und die Apollo bei der Suche von oben unterstützen und eventuell Truppen bereitstellen. Am Boden oblag es John selbst, zu den zuständigen Stellen Kontakt aufzunehmen und die nötigen Informationen herauszupressen, wenn es nicht anders ging.
Damit war der langersehnte Urlaub erst einmal auf Eis gelegt. Im Moment wartete John eigentlich darauf, daß das SGC George Dorn ausfindig machte, damit sich der sich um Jordan kümmern konnte und er freie Hand hatte. Und ob sie ihren Urlaub fortsetzen konnten, wenn Vashtu wieder aufgetaucht war, daran glaubte John nicht so recht.
Erst die Konferenz, jetzt das Verschwinden. Die Schulsuche für Jordan war ebenso ad akta gelegt wie die Freizeit.
John bedauerte es nicht, im Gegenteil war er kurz davor, eigenhändig den verdammten Strand umzugraben, wenn das irgendeinen Hinweis bringen würde. Er wollte einfach seine kleine Familie wiederhaben, mehr nicht.
Jordan stand bereits am Tresen und löcherte die blonde, junge Polizistin, die dahinter an einem Computer saß, als John endlich den Vorraum betrat. Mit einem zerknirschten Lächeln trat er neben sein Kind und hockte sich hin.
„Hatten wir beide nicht was besprochen?" fragte er gespielt streng.
Jordan sah nicht sehr viel besser aus als er, höchstens noch verquollener. Die halbe Nacht hatte das Kind geweint und nach seiner Mutter gerufen. Makepiece hatte Hilfe in Form eines weiblichen Marine-Lieutenants heruntergeschickt, damit John irgendetwas tun konnte bei seinen zahlreichen Konferenzen, Anrufen und Suchereien. Gebracht hatte das nicht viel. Jordan mochte vielleicht ein bißchen geschlafen haben, aber nicht sehr viel mehr als er.
Jetzt schwammen die rotumränderten Augen schon wieder in Tränen und der kleine, weiche Mund zitterte.
„Ist ja schon gut, Jordan." John umarmte das Kind liebevoll und drückte es zärtlich an sich. Jordan umschlang beinahe reflexartig seinen Hals mit beiden Armen und vergrub das Gesicht in seiner Halsbeuge.
„Ich will Mummy wiederhaben!" schluchzte das Kind, wie es schon die ganze Nacht nach Vashtu verlangt hatte.
„Wir sind ja hier, damit wir herausfinden, wo Mummy ist, okay?" Ächzend hob John sein Kind hoch und trat an den Tresen. „Tut mir leid", wandte er sich mit einem zerknirschten Lächeln an die Polizistin.
Die lächelte geschäftsmäßig. „Was kann ich für Sie tun, Sir?"
Mit sanfter Gewalt befreite John sich von seinem kleinen Klammeraffen und beugte sich vor. „Ich weiß, es ist noch ein bißchen früh für eine Vermißtenanzeige. Aber ... meine Lebensgefährtin ist nicht vom Joggen zurückgekommen gestern abend. Ich habe die ganze Nacht telefoniert, bin die Strecke selbst mehrmals abgelaufen, die wir immer nehmen, und habe wahrscheinlich jeden Bekannten, der mir einfiel, aus dem Bett geklingelt."
Jordan rieb sich mit den geballten Händen die Tränen aus den Augen, drehte sich dann zu der Polizistin um und sah sie leidend an. „Du mußt meine Mummy finden!"
Die junge Frau mußte nun doch wider Willen kurz auflachen. „Na, du bist aber süß", sagte sie dann, an das Kind gewandt. „Und wir finden deine Mummy ganz sicher. Wir sind nämlich sehr gut darin, verschwundene Leute wiederzufinden." Sie sah zu John auf. „Ihr gemeinsames Kind?"
Er nickte und fühlte tatsächlich, wie ihm das Blut ins Gesicht stieg unter den Augen der Polizistin. Eilig kramte er in seiner Jacke und fand, was er suchte. „Ich habe so aktuelle Fotos wie möglich zusammengesucht, hier." Wie um eine Abwehrmauer aufzubauen legte er das halbe Dutzend Fotos auf den Tresen.
Die Polizistin strich mit einer Hand über den Stapel, um ihn auszubreiten. Überrascht sah sie auf den Ausweis der Genetiker-Konferenz.
„Das ist das neueste." John zuckte mit den Schultern. „Ich dachte, Sie werden jedes brauchen, daß Sie haben können, darum ..."
„Haben Sie schon bei anderen Teilnehmern dieser Konferenz nachgefragt?" erkundigte die Polizistin sich.
John zögerte, schüttelte dann den Kopf. „Wir sind eigentlich hergekommen, um Urlaub zu machen. Dann kam die Einladung zu dieser Konferenz und wir beschlossen, daß die fünf Tage in Ordnung sind. Tatsächlich aber kennt Vashtu ... meine Lebensgefährtin, niemanden auf dieser Konferenz. Und nach dem, wie sie sich über die anderen Teilnehmer geäußert hat, glaube ich auch nicht, daß sie sich mit einem der anderen treffen würde."
„Tut Mummy auch nicht. Mummy hat meinen Daddy nämlich ganz doll lieb", betonte Jordan augenblicklich toternst und schüttelte den Kopf.
Die Polizistin lächelte, schob die Fotos wieder zusammen. „Und Sie sagten, Ihre Lebensgefährtin sei wann verschwunden?"
„Gestern abend. Sie wollte noch laufen gehen und sagte mir, sie werde in etwa einer Stunde zurück sein, ich bräuchte nicht auf sie zu warten. Aber sie kam nicht zurück."
„Mummy hat geweint, als sie von der Arbeit kam", fügte Jordan toternst hinzu.
Sofort ruckte der Kopf der Polizistin herum. „Geweint?"
John seufzte schwer. „Es gab ... ein bißchen Ärger mit dem Ausrichter der Konferenz. Deshalb wollte sie ja noch laufen gehen", antwortete er.
„Möglicherweise ein Verdächtiger? Wer hat diese Konferenz denn ausgerichtet?"
John verzog unwillig das Gesicht. „Mein Bruder", seufzte er schließlich und zog die Schultern hoch. „Wir stehen uns nicht sehr nahe und er hat meine Lebensgefährtin gestern ziemlich aufgebracht. Ihn habe ich bereits gesprochen und ich glaube nicht, daß er etwas mit ihrem Verschwinden zu tun hat."
„Also kannte sie doch jemanden auf dieser Veranstaltung", merkte die Polizistin an.
Hinter ihr, durch die spiegelnden gläsernen Wände kaum auszumachen, war plötzlich Bewegung.
John schüttelte den Kopf. „Ich habe keinen Kontakt zu meiner Familie. Wir sind seit Jahren zerstritten. Es war nichts als ein dummer Zufall, daß meine Lebensgefährtin da hineingeraten ist. Sie wollte wohl Frieden stiften zwischen meinem Bruder und mir, schätze ich. Nur ging diese Bemühung nach hinten los."
„Und wer hat diese Konferenz jetzt ausgerichtet?"
„Onkel Dave", antwortete Jordan und zog etwas aus der Hosentasche, um damit zu spielen.
John bekam große Augen, als er erkannte, daß das Kind irgendwie den Kommunikator eingesteckt hatte. Dabei war er sicher gewesen, ihn wieder zurückgelegt zu haben.
„Dave Sheppard", antwortete er endlich, wollte nach Jordans Hand greifen, doch das Kind wandte sich demonstrativ ab.
Die Polizistin stockte. „Dave Shepp... DER Dave Sheppard?" fragte sie mit großen Augen.
John lächelte zerknirscht. „Sieht so aus, ja", murmelte er verlegen, rückte näher an Jordan heran, um dem Kind den Kommunikator wieder abzunehmen.
„Wenn das nicht mein alter Freund Mike Sheridan ist ..." bemerkte in diesem Moment eine Stimme hinter ihm.
Die Polizistin richtete sich auf und John stutzte.
Was ging hier gerade vor?
Jordan hob den Kopf und sah mit großen Augen auf das, was sich da hinter ihm abspielte.
Und wenn schon, er war hier, um mehr über Vashtus Verschwinden herauszufinden.
„Wir sind nicht verheiratet, aber ich habe hier eine beglaubigte Genehmigung", wandte er sich wieder an die Polizistin und zog das nächste Blatt aus seiner Tasche. Vashtu, fiel ihm ein, besaß das gleiche Schreiben, wenn es um ihn ging. Plötzlich begannen seine Finger zu zittern und ein Kloß steckte in seinem Hals.
„Mike, darf ich fragen, was Sie nun wieder herführt?" fragte die Stimme in seinem Rücken weiter.
Die Polizistin sah ihn wieder an, dann griff sie nach der Genehmigung. „Ich kann noch keine Vermißtenanzeige aufnehmen", erklärte sie, wenn auch deutlich unsicher.
John nickte seufzend. „Ich weiß, erst nach drei Tagen. Aber vielleicht können Sie mir sagen, ob es in der letzten Nacht irgendwelche Unfälle gegeben hat, oder ob eine Unbekannte, auf die die Beschreibung meiner Lebensgefährtin paßt, in eine Klinik eingeliefert wurde oder was weiß ich was. Und Sie könnten das bereits vermerken für den Fall, daß sie nicht wieder auftaucht. Ein solches Verhalten ist nicht normal für sie, wissen Sie?"
„Das ist eine interessante Auslegung des richtertlichen Urteils, Mike. Finden Sie nicht auch? Mich einfach ignorieren ..."
John preßte kurz die Kiefer aufeinander, drehte sich dann um und sah sich unvermittelt einem rothaarigen Mann gegenüber, der eine Sonnenbrille auf der Nase trug. Sein Sakko hatte der Fremde rechts nach hinten gestrichen, so daß er die Polizeimarke und die Waffe sehen konnte - eine unüberhörbare, jedoch stille Drohung ...
„Reden Sie mit mir?" fragte John höflich aber kühl.
Sein Gegenüber lächelte verächtlich. „Wir haben Julie gefunden, Mike. Und es dürfte Sie nicht überraschen zu hören, daß sie tot ist."
„Daddy?" Jordan rückte wieder näher. Eine kleine Hand legte sich auf seinen Schulter.
John schüttelte den Kopf. „Wer ist Julie?" fragte er verwirrt.
Die Aufmerksamkeit seines Gegenübers hatte sich augenblicklich auf Jordan gerichtet, nachdem das Kind eine so offensichtliche Geste zu seinen Gunsten getan hatte.
„Woher haben Sie das Kind, Mike? Haben Sie es etwa den leiblichen Eltern gestohlen?"
Johns Augen wurden groß.
Allmählich ging ihm auf, daß man ihn offensichtlich verwechselte. Es schien da noch jemanden zu geben, der ihm erstaunlich ähnlich sah.
„Hören Sie, das muß eine Verwechslung sein. Ich kenne Sie nicht und ich weiß nicht, wer Julie ist. Das Kind ist mein Kind und heißt Jordan. Ich bin hier, um meine Lebensgefährtin als vermißt zu melden", erklärte er mit erhobenen Händen.
„Da werden wir wohl auf unsere alten Tage pädophil, was, Mike?" Mit einem Schritt war der Fremde bei ihm und packte ihn grob.
„DADDY!" brüllte Jordan los, als er von dem Kind weggerissen wurde. Sofort setzte die nächste Tränenflut ein. Jordan sprang von dem Tresen herunter und wollte zu ihm rennen.
„Jordan, nein!" befahl er, während dieser Kerl mit der Marke ihm die Arme verdrehte. Er leistete keinen Widerstand, dafür war ihm gerade eine Idee gekommen.
Jordan blieb stocksteif mit bebenden Lippen stehen und sah ihn an wie ein getretener Hund.
„Sag Onkel Ernie Bescheid, hörst du? Sag ihm, Daddy sei verhaftet worden und braucht Hilfe", befahl John.
„Wo hast du das Kind her, Mike?" fragte der Rothaarige endlich und stieß ihn zu einer Glastür hinüber, durch die er wohl gekommen war und die sich in genau diesem Moment öffnete. Eine schlanke Blonde mit langem Haar kam heraus. „Horacio!" sagte sie vorwurfsvoll.
„Daddy, bitte, komm wieder her. Daddy!" Jordan stand noch immer da, wo es stehengeblieben war und jammerte jetzt auch noch nach ihm.
John schnürte es die Kehle zu, doch er wußte, es war jetzt besser, so wenig wie möglich zu sagen. Solange er nicht offiziell festgenommen worden war konnte er nicht anrufen. Und ebensolange würde der Kommunikator, den Jordan stibizt hatte, die einzige Möglichkeit sein, hier wieder heraus zu kommen.
„Kümmer dich um das Kind, Calleigh. Vielleicht rückt es ja damit heraus, wer seine Eltern sind. Ansonsten ruf die Jugendfürsorge an", befahl der Rothaarige und zerrte John durch die Tür.
Jordan blieb allein zurück ...

***

Funkspruch an die Nemesis:

Kinderstimme: (weinerlich) Onkel Ernie? Bist du da?
Col. Makepiece: Das ist doch ... Jordan, bist du das etwa?
Jordan Uruhk: Onkel Ernie, Daddy ist auch weg! (ein Schluchzen)
Makepiece: Dein Daddy ist weg? Wo ist dein Daddy denn?
Jordan: Dieser böse Mann mit der dicken Sonnenbrille hat ihn mitgenommen. Ich will meinen Daddy wiederhaben!
Makepiece: Schon gut, schon gut. Jordan, wir orten dich gerade. Dann beamen wir dich auf das Schiff. Ist das okay?
Jordan: Kannst du auch meinen Daddy hochbeamen?
Makepiece: Kannst du mir sagen, was das für ein Mann mit der Sonnenbrille war? Ihr zwei wolltet doch zur Polizei und eine Anzeige aufgeben. Seid ihr überfallen worden? Wurde dein Daddy entführt?
Jordan: (Stimme zittert) Wir sind im Polizeirevier. Daddy hat der Frau am Eingang Fotos von Mummy gegeben und gesagt, daß er schon mit Onkel Dave gesprochen hat und daß sie Mummy suchen sollen. Und dann ist da plötzlich dieser böse Mann mit der Sonnenbrille gekommen, hat Daddy so komisch angesprochen und ihm dann Handschellen angelegt. Und Daddy hat sich nicht gewehrt, dabei hat er doch gar nichts getan (wieder ein Schluchzen). Und dann hat Daddy mir gesagt, ich soll dir Bescheid sagen. Und der böse Mann mit der Sonnenbrille will, daß ich sage, wer meine Mummy und mein Daddy sind, und wenn ich es nicht sage, dann komme ich ins Heim. Aber als ich die Wahrheit gesagt habe, hat er gesagt, ich würde lügen. Onkel Ernie, ich will zu Mummy!
Makepiece: Dann ist dieser böse Mann mit der Sonnenbrille ein Polizist?
Jordan: Weiß nicht. Darf ich jetzt zu Daddy?
Makepiece: (seufzt) Wir holen dich erst einmal auf die Nemesis, Kleines. Hier kannst du dich ausruhen und dann geht es dir bestimmt auch bald wieder besser. Dann sehen wir, was wir für deinen Daddy tun können, einverstanden?
Jordan: Aber wenn Mummy und Daddy weg sind, dann bin ich allein!
Makepiece: Jordan, ich bin doch da und Onkel Peter. Und wenn du möchtest kann ich nachfragen, ob meine Frau und meine Kinder Zeit haben. Du wolltest doch schon immer Sean kennenlernen, oder? Das ist mein Sohn, der so alt ist wie du. Ihr zwei werdet bestimmt viel Spaß haben miteinander.
Jordan: Und Mummy und Daddy?
Makepiece: Die kommen nach so schnell sie können, ich schwöre es dir. Großes Indianerehrenwort!
Jordan: Was sind Indianer?
Makepiece: Das erkläre ich dir, wenn du auf dem Schiff bist. Du kennst die Nemesis doch, du warst doch schon einige Male hier, mh?
Jordan: Darf ich auch mal fliegen, so wie Mummy?
Makepiece: Darüber reden wir später. Wir beamen dich jetzt hoch, okay?
Jordan: Aber du darfst nicht vergessen, daß du Mummy und Daddy helfen willst und daß sie nachkommen, Onkel Ernie.
Makepiece: Das werde ich bestimmt nicht. Und ich freu mich schon auf deine erste Zahnlücke. Onkel Peter hat mir davon erzählt.

***

Als Miss Elroy, Mitarbeiterin der Jugendfürsorge, wenig später nach dem Kind, das sich Jordan-Ghoria Uruhk nannte, sehen wollte, um es abzuholen und zu einer Pflegefamilie zu bringen, war das Kind verschwunden. Selbst eine umfangreiche Suche im ganzen Polizeirevier inklusive der CSI-Labore brachte kein Ergebnis.

TBC ...